a yaya

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En recuerdo de un día como hoy,
en el que te fuiste para siempre sin decirme adiós.
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Te dejo en este escrito
la flor que no pude llevarte en su momento,
junto con una lágrima,
y esta canción que todavía suena a ti.
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corazón... corazón...
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Te quiero y te extraño.
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ni hao

... los pinceles chinos trazan en el lienzo figuras que no tienen fondo...
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mientras los colores quedan, plasmados por el viento.
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ni hao.
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en la misma hoja

... el nombre de Meche y el mío...
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Doble emoción de un fin de semana enloquecedor.
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una de piratas

Hubo un tiempo, en el que todo se tornó tan negro, que pensé que jamás volvería a ver la luz. Peor aún, constaté cómo esa negrura puede tornarse más profunda, más estrecha y más asfixiante cada vez; sucede que, cuando se piensa que se ha llegado a un límite, este se ensancha: la oscuridad solo termina cuando lo absorve todo, cuando se transforma en muerte.
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Con la vida todavía a medio deshacer naufragué en un mar de silencio y hostilidad. Todavía alcanzaba a ver algunas luces; sin embargo, cuando me les aproximaba éstas se apagaban, menguando así mis fuerzas y confundiendo mi rumbo cada vez más. Un día, por pura casualidad pasé frente a la Nacional de Música y tuve el atinado impulso de inscribirme a la maestría en composición. Desde la primera entrevista, sentí un lazo de afinidad con este personaje que casi ni sabía que existía; sin embargo entré a la cátedra de otra persona, desatinada decisión, que terminó por hundirme en el mar de la desesperación. Lo negro, se tornó más negro. La muerte, el hambre, el dolor, la pérdida; todo giraba a mi alrededor como fieras que quisieran devorarme. El Miedo, la tristeza, el terror, el desánimo... trataba de mantenerme a flote pero a veces las fuerzas no me alcanzaban. Buscaba las luces y éstas se iban, me dejaban sola. Caí en el más profundo silencio, en el absoluto mutismo.
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En medio de tanta turbación una voz insistente de pirata me preguntaba... ¿qué quieres?, ¿qué haces aquí? Presa del terror yo apenas balbuceaba y en silencio le respondía: Solo quiero sobrevivir. Aunque no me oía, parecía entenderlo y quizás por eso nunca dejó de preguntar.
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Por otra parte yo confiaba en ella; su educación, refinamiento, experiencia, juventud y género: Mujer. Mi barca maltrecha se tornó aún más inestable y yo, en afán de conservarla apenas respiraba; esto la impacientó y su constante presión me quitaba aún más las fuerzas; sentía que el agua me llegaba a la naríz, sin embargo, nunca me tapaba, ya que por el otro lado tenía, sin yo saberlo, al pirata sacándola a cubetadas; y seguía preguntando... ¿qué quieres? ¿qué haces aquí? Yo seguía respondiendo en silencio: Solo trato de respirar. A lo que él parecía responderme: Pues respira entonces!.
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Aunque yo seguía inmersa en el mutismo y la inmovilidad, fui ganando poco a poco confianza en este pirata. Un día me dijo: Tenemos ya que investigar qué quieres, qué tienes adentro. Así fue como comencé a hurgar en lo desconocido. Me subí al barco con él y sus secuaces para buscar lo que quería. En mi fantasía descubrimos que quería una flor, y ese mismo día me convirtieron en una. En una orquídia, concretamente. Ese día reí, ese día bocanadas de aire fresco llenaron mis pulmones, ese día pensé que podría estar bien.
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Con estas fuerzas recubrí un poco mi barca, sin embargo, lo peor aún no había sucedido. El pirata enfiló a otros mares y en su ausencia viví más tormentas, más dolores y más ultrajes; pero al fondo de todo yo siempre veía una orquídia y decía: Eso quiero, eso soy. Descubrí que la misoginia más cruel es la que cometen las mismas mujeres y ésta casi me mata. Sin embargo éste pirata ya me había tendido un lazo del que yo estaba agarrada fuertemente y pude, de nuevo salir a flote.
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Hoy, sigo trepada en el barco de estos seres raros, comandado por un pirata de los más locos; un pirata que descubre y no somete, un pirata libertario y valiente que con el mayor descaro te despoja de prejuicios y academias, de tareas y sistemas, para que al verte sin nada en verdad inventes y generes tu propio mundo, tu verdadera identidad. Mi barca ya no existe, pero ya no la necesito; con él he aprendido que es mejor nadar o volar libremente, sin ningún tipo de ataduras.
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El otro día este personaje y sus secuaces contaban chistes de todos colores y en todos los tonos, propios de hombres y de piratas; en medio de carcajadas me pidió una disculpa y me dijo con toda franqueza: "Perdón, pero prefiero perder una alumna a perder un chiste". Entonces caí en la cuenta de que yo era la única mujer ahí presente, lejos de molestarme yo reía de buena gana junto con todos y pensé de nuevo en silencio, pero en su mismo lenguaje: ¡Coño! ¡qué suerte tan puñetera, me he convertido en uno de ellos!...

Segunda crónica de un alucín perpetuo

Niño, deja ya de joder con la pelota
Auditorio nacional, últimos asientos, última fila. Miren, Alejandra, Patrox y yo. Comienzo del viaje.
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Princesa
Auditorio nacional, mitad del teatro. Regalo mal recibido por el cumpleaños de mi madre. Por poco y llegamos a Cuernavaca a las dos de la mañana, entre las sombras de la China.
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golpe a golpe
Zócalo de la ciudad de México. Pegadas al templete de prensa desde las 10 am. Probando sonido con Fangoria. ¡No más feminicidios!
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Es caprichoso el azar
Palacio de Bellas Artes, casi volando junto al águila de la punta. Primer intento: Logró escapar, sin embargo una aparición nos revela el secreto.
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no te busqué, ni me viniste a buscar
Como si tal cosa, luego de esperar horas bajo las miradas inquisidoras de los guardasespaldas de la hija de Fox, y efectivamente, estando no teníamos que estar, lo saludé como si lo conociera de toda la vida... Joan, cómo estás?. Miren se quedó muda, solo extendió las manos y mecánicamente le entregó un árbol de la vida. Nos tomamos la foto. Luego, mi hermana se perdió en los brazos de Morfeo, en un cine cercano al metro Hidalgo.
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aquellas pequeñas cosas
Palacio de Bellas Artes, primeras filas. Merecido premio luego de tantas peripecias en el mismo día.
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el pirata cojo
Como un interludio y por mi buena suerte, a cosa de la mala de Angie, bailamos con Sabina. Auditorio nacional, en el ala derecha.
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dos pájaros de un tiro
Auditorio nacional: Miren, Angie, Saúl, Rodrigo y yo. Los tres primeros hasta abajo, zona preferencial y los dos últimos hasta arriba; cuestión de presupuestos. La combinación mas loca, las mejores canciones. Bromas, risas, filosofías y alucines, la más grande para mí: saber que mi hermana, en esos momentos, era 100% felíz.

Canto de amor para mi taza

Te observo discreta, sutil y reservada
con la risa inquieta, como de calaca.
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(oscuros azules y tu asa ancha)
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28 los días que marcan los meses
al buscar presagios en tu recipiente.
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(chocolate frío o café caliente?)
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El ojo gitano no puede leerte
pues tu y yo sabemos
que taza no eres.
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(Escondes al fondo
secretos sonoros,
brujas y misterios
que resuenan hondo.)
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Te adoro mi taza, te quiero y alabo
pues miro en tu esencia
el sombrero de un mago.
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sortilegio para convencer a una hormiga.

Mezclar en un mundo de ensueño
un sauce llorón semiseco
con dos gotas de algún vino añejo,
y el sonido de una sirena de barco.
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Ahumar con neblina
y dejar reposar sobre anhelos.
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Cuando todo esté listo
encuentre una hormiga
y, con el más fino tacto
mas mucha paciencia,
trate de convencerla despacio.
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crónica de un alucín perpetuo

Todavía recuerdo mi renuencia a ir al concierto en que cantarían Ana Torroja y Miguel Bosé en la bombonera. Como yo era una música muy snob, me parecía de poco "caché" ir a un evento de ese tipo. Sin embargo, Margarita, mi eterna sonsacadora, a quien debo muchos de los grandes momentos que he tenido en mi vida, me convenció de ir. Y ahí voy, luego de mi profunda clase de piano con Manuel y los elevados conceptos de análisis del profesor Armando, a cruzar la avenida Morelos para ir al conocido estadio. El escenario al centro y las sillas sobre el césped. Margarita y Miriam brillando de emoción y yo, tratando de disimular mi aburrimiento.
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Se encienden las luces y aparece Ana Torroja cantando temas de Mecano, que me gustaban o, digamos que no estaban del todo mal. De pronto hasta se me escapaban algunos tarareos, claro, siempre involuntarios. El show hasta eso que era bueno; de pronto me llama la atención un "bailarín" que apareció por ahí. De inmediato me cautiva su expresión corporal y me quedo perpleja. Cuando lo iluminan del todo resulta ser Miguel Bosé. Ahí estaba yo inmersa en medio de un griterío aturdidor sin poder articular palabra, con la boca abierta, los pensamientos paralizados y el alma siguiendo a aquella "aparición" que cautivó todos mis sentidos. Me sabía y me gustaban algunas de sus canciones, pero luego de aquel día se convirtieron en himnos. Todavía la Márgara me hace burla al acordarse de que, luego de que superé el shock inicial, grité más que todas, brinqué más que todas y bailé hasta el último segundo sobre mi silla.
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De esta historia ya han pasado algunos años y ahora, como en un deja vu, estamos de nuevo Miriam, Magui y yo esperando que comience el concierto de papitour en el auditorio nacional. Igualmente vengo de una clase de elevado análisis composicional del maestro Armando en el Conservatorio Nacional, y de pláticas de "alcurnia" con mi querido Karl; pero esta vez desdeño a la prestigiada Petite Band por 180 minutos de sus 30 años de carrera. No podría caberme más emoción. Sale su banda y yo ya estoy afónica. El escenario es sencillo, solo un juego de luces en el fondo y una tarima como en un segundo piso. Por ahí aparece, de nuevo, todo de negro y posando como los dioses. Todo el auditorio gritando, aplaudiendo, bailando. Canta un popurrí de sus grandes éxitos. Nadie se sienta. Hay señoras de todas las edades, cabellos canos, teñidos, lacios o rizados moviéndose por doquier, todo tipo de zapatos y vestidos, joyas y perfumes, el público es esencialmente femenino, como los primeros vagones del metro en horas pico. Los hombres que hay parecen ir acompañando a sus esposas o novias, no son los más contentos evidentemente. Todas las manos arriba, coreando sus canciones, estoy en medio de un éxtasis emotivo que me saca las lágrimas. Nos saluda y sigue cantando, el clímax llega toreando con Sevilla; me rindo. Lloro de verdad.
Luego relaja un poco con temas más románticos de sus primeros años, también en popurrí. Toda la gente canta. Nos levanta del asiento don diablo y salamandra, pero sobre todo su carisma, la simpatía con la que se ríe, inclusive de sí mismo. Y todo apenas comenzaba... Así fueron 180 minutos, nos cantó todas y a todas. Salí con la sonrisa exhausta de más de dos horas de adrenalina, emoción y felicidad extrema.
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Quiero ir de nuevo. ¿Alguien se apunta?

travesìa

A un mago.
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En medio de la algarabìa, me evaporo en una burbuja de silencio.
Como un funambulista camino por la cuerda pendiente de mi propia estrella
hacia un mundo desconocido.
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No sè a donde voy, pero estoy yendo.
Quizàs me rodea la nada, o quizàs sea el universo.
En medio de la oscuridad,
como un murcièlago trato de guiarme por el oìdo.
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Alcanzo a percibir el eco de un sendero que nadie ha transitado todavìa.
Escucho que me llama, que pronuncia mi nombre.
Es mi sendero.
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El silencio a su alrededor me indica la lejanìa de otros trànsitos.
Percibo la soledad en su pureza.
La punta de la cuerda en èl termina.
Miro a mi estrella brillando intensamente...
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Dar marcha atràs es imposible.
El sendero es mi destino...
El sendero soy yo misma.
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Aires de Otoño

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Esta vez Otoño, te tendré cariño.
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Ya te estoy queriendo con tus cielos limpios y tus nubes blancas;
con tu olor a tejocotes, mandarinas y alfeñiques;
con tus rayos de sol oblícuos que hoy, acarician mi espalda desnuda.
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De tus doradas hojas vestiré mi alma,
con ellas confeccionaré un vestido de encajes;
hojas que la cubran,
hojas que la adornen,
hojas que la sanen.
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Acordeones y marimbas son ya ecos del aire
que resuena en mis oídos,
con música de fiesta y sones de alivio.
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Este año no te temo, mi querido Otoño;
muy por el contrario, y pase lo que pase
ahora ya lo sabes:
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Te tendré cariño.

ángeles de ciudad

PRIMERO
Corriendo bajo del pecero con el mochilón a cuestas, es la terminal Tasqueña. Espero el cambio de la luz del semáforo para cruzar la calle, luego de caminar 2 cuadras, ya que me bajé un poco lejos. De pronto, un señor algo mayor, con sudor en la frente y el aliento cortado me habla. Desconfiada volteo y miro mi cartera en sus manos. Se me había caído en el pecero; el se dio cuenta, y corrió las 2 cuadras que yo caminé mas las que tardó él en bajarse para ponerla en mis manos. Por supuesto, no faltaba nada.
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SEGUNDA
Salgo medio atolondrada de la clase de Julio en la Nacional de Música para tomar algo de aire e ir al baño. Me encuentro a Érika que me dice... ¿ya viste que en el baño hay un mensaje para ti?... yo abro los ojos porque no sé de qué me habla. Llego al baño y veo un mensaje pegado en el espejo: "Itziar, encontré tu cartera, llama a este celular para que te la regrese" ... Marqué de inmediato y ahí estaba de nuevo, una muchacha anónima poniendo en mis manos la cartera perdida, nuevamente intacta.
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TERCERO
Un colega, harto del tráfico de medio día de viernes, decide bajar del pecero y mejor caminar lo que le faltaba del camino hacia el conservatorio. Luego de un rato, se da cuenta de que olvidó su mac nueva en el camión. Después de unos días llenos de drama tocan a su puerta y ahí está el chofer del camión, quien luego de hurgar en la computadora y encontrar algunos teléfonos de amigos de mi colega, consiguió su dirección y se la entregó en sus propias manos.
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CUARTO
(mi favorito)
Un amigo sale de trabajar en la noche y encuentra cerca de una construcción a un gatito todo lastimado. Lo lleva a su casa y pasa la noche en vela cuidándolo y curándolo. Todo el día siguiente hace lo mismo. El gatito se salva y él no lo deja hasta que le encuentra un hogar apropiado donde pueda quedarse, ya que él toda la vida ha tenido una tremenda alergia gatuna, que luego de su acto heróico lo postró toda una semana en cama.
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QUINTO
(mi más querido)
Juancho. Siempre Juancho y sus historias. Esta vez venía en un taxi platicando con un chofer que de tanto manejar padecía una especie de engarrotamiento de las manos y los dedos; afligido le contaba a Juancho que le dolían mucho y le preocupaba que tuviera que dejar el taxi tarde o temprano. Al llegar a su casa Juancho pagó el servicio al taxista y lo invitó a bajar para enseñarle unos "ejercicios mágicos"... Pacientemente le enseñó una serie de estiramientos y relajamientos que tanto a él como a mi nos enseñó Manuel Delaflor para preparar las manos antes de tocar, le relajó cada dedo, cada músculo y cada tendón. Seguramente ese señor nunca olvidará a Juancho.
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¿Verdad que la ciudad no es del todo mala? Estas historias pasaron en el transcurso de un mes, y a mi me hacen quererla, me hacen seguir creyendo en su magia. Todos los problemas citadinos se diluyen ante el paisaje de Reforma con sus jacarandas en flor cuando estamos en primavera, ante una buena comida con amigos antes de un concierto, o ante los olores y colores hipnotizantes del mercado de San Juán. Sin contar la euforia que me produce que, en menos de un mes tendremos a la mismísima Mercedes Sosa, a mi adorado Miguel Bosé y al par de locos de Joaquín Sabina y Joan Manuel Serrat en concierto, entre otros muchos que hay para todos los gustos.
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Y sí, aunque no lo crean, todavía quedan muchos ángeles en la ciudad.

plegaria

Entre flores y basura San Judas camina por las calles y,
como los panes, se multiplica.
Galante se pasea en carruajes de esternòn y sangre.
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El santo se moja como yo,
bajo el toldo agujereado de un puesto ambulante en la Guerrero.
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Parece saludarme gentilmente y,
sin rosas blancas, sin rosas rojas,
pero con partituras de bruja verdes,
del mismo color de su tùnica,
hoy, 28 de septiembre, a èl clamo.
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Clamo por el brillo de unos ojos claros
y un cabello cano,
clamo por su risa, clamo por su llanto.
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Clamo por los genes de un pasado extraño
que hoy me reconocen entre seres raros,
de sonidos nuevos, profundos y aireados.
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¿que esto no es trabajo?
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Entonces de què vivo, mi querido Santo?
...
...

la bruja

¡Ay qué bonito es volar,
a las doce de la noche...
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Fijamente observo al búho blanco, antes de que emigre.
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...a las doce de la noche,
ay que bonito es volar, ay mamá!
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No siento nada. Quizás solo el hastío.
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...una bruja me encontré,
en el cielo iba volando...
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Yo soy la bruja. Yo canto el huapango.
Yo escribo el huapango.
Me vuelvo huapango.
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...le quito la escoba y no puede volar...
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Amigos que quitan escobas.
¿para qué las quieren todas?
La música es el hechizo que hace el vuelo.
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...ahora le vas a chupar,
a tu marido el ombligo...
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Así es.
Ay mamá!
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Ay mamá!

fantasía póstuma

"... los labios secos, los pies ardiendo y zumbando con cada latido del corazón, hinchados y hastiados como los ojos por ver tanto arte, tanto museo, tanto París. Llegó a un café discreto con la única finalidad de satisfacer algunas necesidades básicas; cosa de enorme dificultad para un turista cualquiera en París: quería pasar a un baño principalmente, tomar algo refrescante y sentarse en un lugar cómodo a descansar un rato. Sentado por fin y dispuesto a saborear el té helado de mora azul que encargó a la mesera, decide acompañarlo con un poco de su lectura de Borges. Saca una edición barata de bolsillo y lo recorre hasta llegar al pequeño doblez que le indicaba la página 231 como la última leída el día anterior; levanta la vista para tomar un sorbo de té y así fue como la vio por primera vez... Sacaba también un libro; atónito descubre que la cubierta es la misma: Borges de bolsillo. Observa sus manos recorrer el libro hasta que encuentra una pequeña pestaña en una hoja... la página 231. En ese momento ella alza la vista para tomar un sorbo de su expresso cortado y sus miradas se encuentran. Justo en ese instante, sin que ellos lo supieran y sin decir ni una palabra, sus destinos quedarían irremediablemente enredados para siempre..."

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Luego de escuchar esta fantasía que con tanta emoción contaba Ramón Montes de Oca, estallé en una franca carcajada, no porque fuera graciosa en sí, sino por cómo la contaba él. Me llevaba lo suficientemente bien con Ramón como para burlarme abiertamente de él sin que, según yo, se molestara.

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Hace 3 o 4 años fuimos grandes amigos, todavía lo recuerdo levantando su enorme mano peluda mientras excalama emocionado "maravilloso"; para luego enrrollarse los bigotes. Los términos eran simples: comer rico, ir al cine y no hacer caso de cualquier propuesta deshonesta que pudiera surgir. Más allá de eso, el era una especie de papá-colega-confidente con quien podía hablar de todo. Ramón también fue dentista, razón por la cual tenía algunos conocimientos médicos; le gustaba presumir de historias en las que salvaba vidas de diferentes personajes, sin aceptar jamás alguna retribución de los exmoribundos agradecidos. Yo sabía que eran puros cuentos, pero por complacerlo, y a veces también por divertirme, le pedía una y otra vez que las contara...

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Nos distanciamos luego de que por alguna razón que no recuerdo, llegué desconsolada de Egipto. El seguramente encontró algunos oídos mas respetuosos para sus historias y, porqué no, que no consideraran deshonestas sus propuestas.

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Hoy, que son ya más de 6 meses de que falleció, pensé en él y recordé su fantasía Borges.

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Al tiempo que reía un poco, se me escapó una lágrima.

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Descansa en paz Ramoncín.

Esencia

Antes de que dios fuera dios ya existía y tenía un nombre. Los pobladores del lugar la llamaban simplemente por lo que es, una roca desde la que se ve el mar.

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Los hombres salían mucho al océano, y en este punto se reunían las mujeres a esperarlos, a verlos llegar. Muchas veces estos llegaban cargados de merluzas y ballenas, o mercancías que intercambiaban con vikingos u otros pueblos marinos. Otras veces tardaban en llegar y muchas otras no volvían.

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Pero siempre, al rededor de la roca esperaban las mujeres, ilusionadas a veces, temerosas otras, fuertes y arraigadas a su tierra, a sus quehaceres y a su amor. En torno a esta piedra se contaron mil leyendas y aventuras, se vislumbraba la alegría de una vela o se sucumbía ante la agonizante espera.

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Algunos viejos dicen que si escuchas con atención, el silbido del viento te platica sus historias, yo, en una tarde, escuché varias. Recuerdo una de un guerrero que peleó por la libertad en una isla vecina, un hombre generoso y valiente, que supo dar y entregó todo por su causa. Sin embargo, fue traicionado por su amada y loco de dolor en una pequeña embarcación se retiró al mar para navegar sin rumbo, nunca fue capaz de volver a tocar tierra; pero a veces, en las zonas bajas del peñasco, el viento entra y hace retumbar su lamento en las grietas del acantilado.

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Se hablaba de embarcaciones enteras que habían sucumbido ante hechizos de sirenas,o de brujas que bailaban en los akelarres; de temibles monstruos marinos o de batallas contra otros pescadores. Se inventaron rezos, conjuros y talismanes. Funcionaron. Cada vez menos hombres se perdían en el mar. A lo único que no se le encontró remedio fue a los fantasmas, ya que estos se incrustan en la mente; aún en la mas inteligente.

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Gracias a estos remedios y a algunos avances tecnológicos, desde hace mucho tiempo las mujeres ya no visitan la roca; que antes de que el tiempo fuera tiempo fue llamada Itziar; sin embargo ella permanece, e imperturbable mira al mar y espera, le sigue esperando.

nocturno errante

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el gusto rancio del piano ha secado las hojas:
Marchitas se caen como làgrimas que llorara el viento.
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¡El aire està triste, el aire està seco!
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¡Llòrale estrella! aquel canto en do mayor,
aquel que inventaron juntos durante el càlido invierno...
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¡Y que lo lloren todas!
y a todo lo largo de esta tierra,
para que cada vez que mire el cielo,
(sin que apenas lo sepa),
sienta una brizna de abrazo
y el cobijo sutil de un beso.
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¡Canten caricias del alma!,
¡suspìrenle aires de afecto!
que pinten de verde las hojas
de este àrbol que aùn no ha muerto...

al filo

al filo la muerte, se asoma y acecha.
filito de noche y filito de día.
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¿cuántas veces partes,
negrura infinita
almas, soles y cantares?
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Me partes el mío; has partido el mío.
¡Llévatelo del todo!
o de una,
hazlo del todo mío.

canciòn

alla Lorca

segundo intento

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migajitas de pan,

recoge mi niña,

migajitas de pan.

-.-

del pan del abrazo y la brisa del mar

.

(migajitas de pan)

-

de las hojas del pino y la flor del azahar...

.

¡recoge miguitas, miguitas de pan!

.-

que sellen tu alma del viento y la sal,

de viejos amores

y de soledad...

-.-

(pan, pan... miguitas de pan)

-.- -.-

nostalgia 11

Hace tiempo, escribì notas desde la nostalgia, (ver en los primeros archivos de este blog) y gracias a este texto tuve la fortuna de conocer al señor Juancho Viguria y a su esposa Eva.
No me sè palabras que definan cuan maravillosos son, y que expresen el profundo cariño que les tengo. Cada viernes han ido llenando este corazòn, que llegò dolido y hueco, con mùsica, poesìa y cuentos (de todos colores); salsa verde, pimientos, tortillas de patatas o chocolates, siempre hechos con los mejores ingredientes del mercado de San Juan; ademàs de selectos productos exclusivos como son las sonrisas, la alegrìa o los abrazos de Eva, mezclados con los regaños, exigencias y horas de ensayo, que se suavizan con un toque de acordeòn y alguna (o muchas) canciones de cabaret...
El secreto del chef: Puro amor, y una exquisita sensibilidad.
Yo, los adoro.

De Juancho

"En el maravilloso escenario, que es el Castillo de Chapultecec, tuvo lugar un bellísimo concierto de canto y piano con la soprano Estíbaliz Igea e Itziar Fadrique, que interpretaron música de Schumman, Fauré y otros compositores. El romanticismo alemán en todo su esplendor. Con un Schumman, profundo, que conmovió al numeroso público que acudió al concierto. Un Fauré delicadísimo, amoroso, dicho de magistral manera.
¡ Bravo por estas dos artistas, que nos representaron con una enorme calidad ¡.
El público se entregó totalmente a estas dos artistas y los aplausos se prolongaron por varios minutos. La gente estaba entusiasmada y eso, que este tipo de música no es fácil de sentir. Pero cuando las cosas se hacen con el corazón y una muy buena técnica, la respuesta del público, siempre es generosa. ¡ BRAVO POR ESTAS DOS MAGNÍFICAS ARTISTAS." -Juancho Viguria.

concierto

absence

los pinceles delínean la muralla china

y los poemas corren por las calles de Lisboa;

los ecos de la música resuenan desde Holanda

y, ahora la voz, se me va a España.

¿yo?

como un árbol permanezco plantada en esta tierra,

esperando que regresen.

Diano

Hace aproximadamente 10 años que llegó Eratóstenes a casa. Si, Eratóstenes, como el astrónomo. Problemente Eratóstenes sea originario de algún lugar de la sierra de Querétaro o de San Luis, y llegó a mi casa en calidad de refugiado ideológico. Si, porque la católica familia con la que llegó lo consideraba una amenza para sus espíritus: "Objeto del mal, herramienta de brujos, espíritu maligno"... Su vida corría grave peligro, y así fue que Juan, su mejor amigo, lo puso en mis manos. No sé si en casa todos tengamos un espíritu medio percudido, pero el caso es que Eratóstenes nos cayó muy bien. exceptuando quizás a mi padre, pero a él no lo cuento porque normalmente se queja de todo. Eratóstenes iba a quedarse solo una temporada, hasta que Juan tuviera una casa a donde llevarlo, sin embargo, cuando esto ocurrió, él ya no quiso irse y se quedó aquí.

Hace unos meses Eratóstenes tuvo un hijo. Todavía no entiendo muy bien como un cáctus puede dar a luz a un pino, pero así fue. Sé que algún pino circunvecino tiró su semilla y cayó en la maceta de Eras, y asi fue como este pequeño espíritu del mal la acogió y cuidó, hasta que creció un pinito bebé que llamamos "Diano". Explicar el porqué sería otra historia, pero la idea es que nos preció un nombre apropiado. En estos meses Eras estuvo preparando a Diano para la vida, le ayudó a desarrollar largas y fuertes raíces y a que su tronco crecira casi medio metro. Ayer llegó el momento decisivo, llevamos a Diano al monte. Entre Miren, Saúl y yo preparamos su nueva morada, en el volcán, cerca de Ri y del río.

Pido al sol, la nube y la luna que lo cuiden y lo mimen. Que Diano y Eratóstenes poblen la Tierra con sus descendientes, sin importar qué especie sean: que nazcan pinos, abetos y abedules, sauces palmeras o hizaches y que este mundo se conserve verde; verde que te quiero verde...

real del monte

cante

... alla Lorca

intento primero.

El malabarista juega
lanzando calabazas.
(indios bailan, indios vuelan)

Se esconde Remedios
y brinca una rana.
(fuente canta, fuente sueña)

En moldes de piedra
se labran manjares,
que saben a pinos,
que saben a niebla.

(Caminante que dejas
tu equipaje en las veredas,
hoy, sin que te dieras cuenta
se te pegaron las estrellas).

sadness

No es invierno, sin embargo la lluvia y el fresco me recordaron tu alarido y tu llanto. Lo recuerdo claramente como si acabara de escucharlo: desesperado, triste, suplicante.

En este momento lloro: te lloro.

A lo mejor fue que yo estaba bastante mal y lo egocéntrico de mi pena me impidió ver la tuya y me fui sin ti. Te dejé solo y llorando, quizás llorando ya, tu propia muerte. Pensé que era lo mejor, pero eso no te consoló, ni a mi tampoco.

Nos fuimos a la nieve. Ese día no me entusiasmó ni el paisaje, ni los pinos, ni el azul del cielo. Entendí que la belleza no es tan bella si no se comparte con quien uno ama, y tu no estabas conmigo.

Pasaron dos semanas más y tu, por supuesto, me habías perdonado; me mirabas con alegría y serenidad. Ahora sé que esa mirada es la mirada del amor y que pocos espíritus tienen tanta grandeza y libertad para mirar así. El último día del año fue también nuestro último día juntos. En cuanto te vi supe que te ibas, y que ahora yo, me quedaría llorando y sufriendo tu ausencia.

Te acompañé todo el camino y con la voz del pensamiento me despedí mirándote a los ojos, tus ojos amarillos que estaban ya cubiertos por un velo opaco.

Te dije que te fueras.

Te dije cuanto te quería y cuan honrrada me sentía de haber sido tu compañera.

Por un momento pensé que te quedabas, pero cuando volví a voltear ya te habías ido.

Vacío, tristeza, desolación.

Ahora estás cerca del río, bajo los pinos, las estrellas y cerca de aquellos tacos.

Hemos contado todas tus historias y repetido todos tus nombres.

Lloraba y lloro.

Te extraño un chingo, querido Ri.

conciencia terrestre

"Si supiera que el mundo se acaba mañana, yo, hoy todavía, plantaría un árbol."

Martir Luther King

Cambia un foco
Reemplazando un foco común y corriente por uno ahorrador, no solo favoreces a tu bolsillo, también evitas la producción de 65 kilos de dióxido de carbono al año.

Maneja menos
Camina, usa la bicicleta, evita formar parte del tránsito automotriz. Por cada 1.6 Km. que no manejes ahorrarás 450 grs. de dióxido de carbono.

Recicla más
Si reciclas tan solo la mitad de la basura que se produce en tu casa al año, ahorrarás 1,088 kilos de dióxido de carbono.

Checa las llantas de tu coche
Manteniendo bien infladas las llantas de tu coche, incrementas el rendimiento de la gasolina un 3%, así que por cada 3.78 Lts. de gasolina que ahorres, además de cuidar tu bolsillo, evitarás producir 9 kilos de dióxido de carbono.

Usa menos agua caliente
Calentar el agua corriente consume una cantidad enorme de energía. Utiliza el agua caliente solo para bañarte y para lavar lo que realmente requiere agua caliente. La ropa se conserva mejor si es lavada con agua fría. Tan solo usando agua caliente para lavar la ropa, ahorrarás 226 kilos de dióxido de carbono al año.

Evita los productos con muchos empaques
Si reduces tu producción de basura en un 10% anual, ahorras 544 kilos de dióxido de carbono al año. Cuando vayas al super o a una tienda, no solicites ni aceptes las bolsas de plástico que no sean necesarias. (Siempre estamos llenos de bolsas de plástico y no sabemos que hacer con ellas, salvo tirarlas o almacenarlas sin uso alguno).

Planta un árbol
Un solo árbol absorbe una tonelada de dióxido de carbono a lo largo de su vida, en navidad en lugar de comprar un árbol natural usa uno artificial; éste durará años y años. Uno natural, si sigue plantado y vivo, contribuirá a oxigenar el planeta.

Apaga los aparatos eléctricos
Sencillamente apagando la T.V., la computadora, el estéreo y los aparatos eléctricos cuando no los estés usando, contribuirás a ahorrar miles de kilos de dióxido de carbono cada año.

Utiliza, siempre que puedas, hojas de papel reciclado
Reciclando papel, cartón y todos sus derivados evitamos la tala innecesaria de árboles.

proverbio persa

"el árbol de la paciencia es de raíces amargas, pero de frutos dulces, dulcísimos"

¿será?

Andra Mari

Soy Andra Mari.

Soy una diosa, soy la justicia, soy el fuego y la mujer.

Al abrir los ojos oigo el crujir de las rocas, provocado por mi simple parpadeo.

Soy el poder.

De mi depende el rayo, la lluvia y la cosecha. Si me quedo dormida habrá sequía y si reviento las nuves caerán tormentas. Los marineros me temen y los mortales saben que odio las mentiras y las traiciones.

Soy implacable.

Apenas me estiro y la montaña tiembla, las profundas rocas que forman mi morada se quejan con un gran crujido que se prolonga con un rayo. Vivo en la profundidad de las cavernas. La madre Tierra es mi hogar.

Soy la humildad.

Oigo el balido y los pasos firmes de las cabras que disfrutan de la brisa y los rayos salinos del sol que aderezan su pastura. Oigo el ladrido del perro y al pastor que toca el txistu, enmarcados por la música del mar, que refresca mi acantilado con sus olas.

Soy el amor. Soy la naturaleza.

Recorro mis cavernas y me acompaña el suave sonido de las gotas que se filtran por las grietas y las raíces que se expanden pidiéndome lluvia. Convoco a las nubes.

De pronto, oigo a la serpiente.

Soy la pasión.

Todo se obscurece. Las piedras truenan, la montaña cruje, los rayos retumban y la lluvia cae. La serpiente y yo nos encontramos. Juntos desatamos tempestades. Las olas del mar revientan barcos mientras las sirenas cantan hechizos de amor para marinos.

Somos la vida.

Somos la fuerza.

Somos la magia.

En el cielo obscuro resplandecen los relámpagos mientras el viento aúlla doblegando árboles y enmarañando aún mas las nubes que de color negro se vierten con furia sobre la tierra, inhundando, golpeando y sacudiendo lo que encuentran a su paso. Es la sonoridad de nuestro amor, de la combinación de nuestras fuerzas. Con una energía incontenible un rayo poderoso abre la tierra. A través de esta grieta me disparo al infinito con la fuerza de mil explosiones y convertida en fuego.

Soy energía.

Atravieso los cielos.

Soy libertad.

bandido!

"... Bandido ay! muero yo por ti..."

homeless

Todo lo que soy, lo llevo encima.
El hambre, el cansancio, la música.

Incluso hoy, la soledad.
En una ciudad extraña camino hacia un techo ajeno.
.
Hoy mi casa fue una banca, un árbol y la brisa,
luego una biblioteca y por último el "Frida".

Estíbaliz, Guadalupe y Ornella.

Hablando de tesis y personas suicidas,
destilando lágrimas ocres y pasados desusados
que llenan mi vida de dudas inciertas y presagios grises.
.
Ya es de noche.
En una cama dura de insomnio y palabras necias,

cierro los ojos,

descanso bajo el único lugar que reconozco mío:

el techo eterno

de mis propios

párpados.

la chancla que yo tiro...

Día de sol, cansancio y tierra. Autos, carreras y amigos. Fernando y Toño. Después de recorrer el camino por tercera vez por fin doy con el edificio. De noche todo se desconoce. Lavo mis pies cubiertos de polvo y veo mis chanclas... un poco mas de tierra y podría usarlas como maceta. Decido lavarlas también. La noche es clara y con la brisa que corre se secarán pronto desde la repisa de la ventana. En eso, un caracol marino me hace la travesura de girar con sus piquitos como si fueran engranes y una de mis chanclas se desliza hacia el vacío. Plop! desde el quinto piso se oye el golpe seco sobre el domo del patio del departamento del primero. Y ahí, yace mi chancla lejana y distante, en la negrura de la noche y como al fondo de un abismo. No hay nada que hacer mas que esperar el día.

Por la noche soy conciente de no tener otro par de zapatos, calzo del 6 y Mary del 4. No podría usar zapatos de ella, ni de ninguno de mis primos. Oigo una pelea de gatos y salto a la ventana para asegurarme de que mi chancla no haya sido afectada, afortunadamente ahí sigue, en el domo del primer piso, como mirando la luna. El rescate será sencillo, no hay mas que ir con la vecina de aquel piso y pedirle que por su ventana me deje jalar mi chancla con alguna escoba o algo asi. Trato de dormir. En mis sueños mi chancla es una barca, una nube y un cerezo, mi chancla es abducida, secuestrada y analizada en raros laboratorios, descubren que mi chancla es dios y que en otra vida la usó Darwin, que quisiera reencarnar en bota o en ski, pero ha acumulado mucho karma. No es que sea radical de izquierda, pero la hicieron para ese pie, fue su destino.

Por la mañana aparece en el mismo lugar, bañada por el rocío ácido de la ciudad. Mi primo la rescatará con un anzuelo y una caña de pescar, dice que no es bueno molestar a la vecina. Entre vítores y risas mi chancla poco a poco sube, columpiándose en el viento como la estatua de Lenin que se lleva un helicópetero en aquella película de la Alemania recién unificada.

Y aquí está de nuevo lista para volver a bajar, ahora por una escalera y con mi pie adentro, lista para ir de nuevo a las carreras y llenarse de polvo, quizás solo por tener el pretexto de volver a lavarse y así, poder escapar por otra noche y desde cualquier otro domo, soñar cometas.

Jeux d´eau

"Dieu fluvial riant de l´eau qui le chatouille..."
Henri de Régnier.

Habrá algo mas sugerente para hacer una pieza "líquida" para piano?
Oigan el resultado en "Jeux d´eau" de Maurice Ravel.

... y llegó tarde...

Yo había decidido que, pasase lo que pasase realizaría el viaje. Siempre había querido ir a Zimbabwe, pero lo creía muy lejos. El momento y la hora habían llegado, debía abordar el autobús en el que viajaría toda la noche. En vez de contar borregos para tratar de dormir, mi mente divagaba, me habían hablado muchísimo del lugar, de sus montes con formas rocosas que se prestan para fantasear con la imaginación, de su arquitectura uniforme y de buen gusto, de su gastronomía riquísima, y por supuesto, de los museos locales que muestran la cultura de los habitantes y la historia del lugar. Además, es su ciudad, su aire, su vista; quería estar ahí, sentirlo.

Quedé dormida con mucha resignación y pocas esperanzas, cuando desperté había llegado ya el destino. Adormilada llegué a un módico hostal que estaba cerca del río, tardé un poco en acomodarme en mi pequeña habitación y ducharme, e inmediatamente salí por las primeras impresiones de la ciudad: hacía fresco, la hora era idónea, no pasaban de las 8 a.m., encontré a la ciudad todavía dormida. Dormía cándida y bella, con los apenas colores del amanecer reflejándose en su rostro, no me atreví a despertarla, así que, sin hacer mucho ruido entré a un café, y desde ahí, esperé a verla despertar.

Comenzaron a surgir los destellos y los edificios acicalados, la música se dejaba oír por todas partes, cada ventana y cada puerta se iba abriendo poco a poco para darle vida a este nuevo día, que sin duda sería hermoso. Dejé que la ciudad se me fuera mostrando poco a poco, con su delicadeza y timidez, recorrí sus callejuelas con la emoción y el recato de cuando uno conoce a alguien por primera vez; al ir entrando en confianza, me regaló una mirada de un modesto jardín, llamado “jardín Ydlwo”, en memoria de un famoso guerrero de la antigüedad. El jardín me invitó a sentarme y a contemplar sus palomas; a primera vista, me enamoré...como cuando lo ví por primera vez. Le pedí a una paloma que le enviara un mensaje, que le dijera que estaba ahí, en el jardín Ydlwo, que lo esperaba... pero la paloma regresó sin respuesta y lloré. La ciudad me consoló con su belleza y con sus historias; me contó de una señora que le apodaban “gallo” pero que en realidad era gallina, y con orgullo me habló también de unos Coroneles que hicieron leyenda por su osadía y bravura; me enseñó su colección de máscaras, para ser usadas según la ocasión, y me prestó una de alegría; también me llevó a un templo al que, por soportar el peso de Dios, se le cayó el techo. Nos hicimos amigas, y entendiendo mi anhelo fuimos de nuevo al jardín con sus palomas.

Lo imaginé ahí, cerca del templo ideando quizás, algún mundo en su cabeza, luego, caminando hacia una antigua biblioteca para conversar con los libros viejos. Me decidí a acompañarlo sin que se diera cuenta; aquel día quizás tendría ganas de ver pinturas y tumbas de faraones, de comer carne con naranja y tomar café, o quizás, se le antojarían los camarones del mercado, pero no habrían llegado aún del mar.

Subí al monte cuya formación rocosa recordaba a un cerebro, y observé una boda sin personas, en la cual un fotógrafo se esmeraba en realizar su labor, no había gente porque había que economizar el tiempo, el espacio y el amor. Aún así, la ciudad se vistió de gala, se puso un hermoso vestido negro adornado con lentejuelas que brillaban como luces y que la hacían ver majestuosa, elegante, entrañable.

La fiesta sería en el gran coliseo, donde antes se libraban fieras batallas entre bestias salvajes con cuernos, y guerreros armados con espadas. Ahí estaba él, lamentando la muerte de las bestias. Sentí su tristeza cuando pasaba por los túneles donde antes circulaban los cadáveres. Ahora circulaba un banquete. Compartimos la mesa.

Luego, la ciudad nos dejó solos, y, sentados en una banca cerca del río, besó mi cabello y mi frente, luego buscó mis labios; sentí los suyos suaves y dulces, como los había imaginado. Se detuvo el mundo y, otra vez, llegó el destino.

Itziar Fadrique en Concierto

UN MIRADOR AL MAR
RINDE HOMENAJE A LA FLOR DEL ZACATE

ITZIAR FADRIQUE
EN CONCIERTO - SABADO 17 DE MARZO 18 HRS



CASA DE LA CULTURA DE MALINALCO
OBRAS DE CHOPIN Y RAVEL

Malinalco se encuentra al sur del Estado de México a 70 km. de la ciudad de Toluca y a tan sólo una hora y media de recorrido en automóvil desde la Ciudad de México. Goza durante todo el año de un clima cálido moderado y húmedo que ha atraído a varios residentes de la capital mexicana que han establecido sus casas de fin de semana en este lugar.

Enclavado en la confluencia del eje neovolcánico transversal y la Sierra norte del estado de Morelos, el pueblo de Malinalco reúne en un mismo lugar, hermosos paisajes naturales, una rica historia y un destacado legado arquitectónico, todo esto en el marco de la plácida y alegre provincia mexicana.

La historia de Malinalco es sumamente antigua y se remonta a épocas prehispánicas al haber sido poblado por las culturas teotihuacana,tolteca, matlazintla y azteca. De estas dos últimas culturas, aún perdura un importantísimo sitio arqueológico, ubicado en la cima del Cerro de los Ídolos al oeste del poblado.
Programa :

Barcarola en fa sostenido mayor - F. Chopin

Sonatina - M. Ravel
Balada en sol menor - F. Chopin

Juegos de Agua - M. Ravel

Scherzo en si bemol menor - F. Chopin

Itziar Fadrique
Pianista y compositora mexicana ganadora de la « Presea al mérito » que otorga el Conservatorio de Música del Estado de México a lo mas destacado en la actividad artística en el año 2002. Sus obras han sido estrenadas en prestigiosos foros internacionales como el « Festival Internacional Cervantino » de la Ciudad de Guanajuato, el « Foro Internacional de Música Nueva Manuel Enriquez », el « Primer Festival de Música Contemporánea de Michoacán », así como en el museo Reina Sofía de Madrid, España ; su obra « Cuarteto Irreverente » fue ganadora del Concurso Nacional de Composición del «Primer Festival de Música Contemporánea de Michoacán ».

Encuentro

"La inteligencia busca, pero quien encuentra es el corazón"

George Sand

"encuentro"Remedios Varo

Hacia lo desconocido!

La configuración de una obra de arte: Un camino hacia lo desconocido.


Pocas cosas ha creado el hombre que impacten y trasciendan tanto como el arte. Los descubrimientos tecnológicos, arqueológicos o hasta astronómicos se ven opacados por una genuina manifestación artística. El trazo libre en una pintura rupestre, los enredos que ocasionan las líneas impresas en un libro o la complejidad de las organizaciones sonoras siempre parecen tener un ingrediente oculto que nos maravilla y asombra, que nos hace recurrir a ellas una y otra vez para recrearnos, identificarnos, emocionarnos y por un momento, quizás acceder a un plano que sabemos que nos trasciende, a algo que está mas allá. ¿A qué se debe esto? Esta pregunta quizás sea de las más interesantes que podemos plantearnos como humanos y también quizás la que tenga menos respuestas. Sin embargo cuando pienso en esta característica tan intangible que no puedo conceptuar con claridad, también hay algo en mi interior que la comprende y que la sabe, en una especie de conocimiento sin palabras, sin definiciones. Quizás porque sé que también me pertenece, que también la poseo, como seguramente la tenemos todos o casi todos los seres humanos. La prueba es que cuando aparece, cuando está en una obra de arte nos damos cuenta, la reconocemos y valoramos, en cambio cuando se nos presentan intentos artísticos que no alcanzaron a concretar esta parte del misterio, también nos damos cuenta y las obras se pierden en el olvido para siempre.

¿Cómo hace el creador para atrapar ese instante, sensación o enigma?

Los estudios psicológicos sobre la creatividad afirman que para crear es necesario entrar en un estado difuso de atención que muchas veces pone en entredicho los hábitos normales del pensamiento lógico. Esto significa que al momento de generar una idea creativa se da preferencia al pensamiento intuitivo o espontáneo que viene del subconsciente y es así como los procesos racionales pasan a un segundo plano. Sin embargo, para que pueda concretarse una obra, el pensador creativo debe ser capaz de alternar entre ambos tipos de conciencia.

La sublimación creativa consiste en interpretar y traducir el contenido de una fantasía del inconsciente. El material que la conforma, suele presentarse de manera caótica y desorganizada, sobre todo en un principio; sin embargo, si el creador en este momento trata de organizar y planear minuciosamente el desarrollo de la misma, muy probablemente se pierda mucha de la riqueza contenida en esa semilla de imaginación, ya que con el uso controlador del raciocinio se limitaría su desarrollo y evolución natural, incluso se perderían con certeza eventos sorpresivos o giros inesperados, ya que estas casualidades difícilmente son predecibles para la mente racional. Por estas razones esta parte del proceso creativo es la más difícil y conflictiva pues el creador se ve envuelto en una lucha entre raciocinio y espontaneidad, entre mantener el control absoluto o dejarse llevar por la intuición. La única salida es saber alternar entre ambos estados de la mente, y diferenciar cuáles procesos o tareas le corresponden a cada uno de estos.

Así pues, el desarrollo de la manifestación artística deberá confiarse al instinto, a la intuición, solo así podrán encontrarse salidas que la mente racional no sería capaz de vislumbrar, hay que dejar ir la imaginación aunque no se tenga necesariamente toda la información de a dónde o qué se puede llegar a hacer. Mientras tanto la mente racional puede ir trabajando en conocer el funcionamiento de las reglas o técnicas, en inspeccionar los nuevos terrenos e investigar lo necesario para poder llegar a donde la imaginación quiere. Y así, aunque no se tenga la certeza de a dónde se llegará o en lo que parará la fuerza creativa, se irá construyendo poco a poco un camino hacia el arte, un arte que podrá correr de una manera libre y natural, pero protegido por los bordes de un raciocinio bien utilizado que simplemente delimitará el contorno de su belleza.

renacimiento

Hay amores, que cuando no mueren matan
aunque amores que matan, nunca mueren.
J. Sabina.

He visto a vivos llorando muertos, que mientras los muertos estaban vivos no hacían mas que renegar de su existencia. He visto vivos que viven en lo que ya no existe, evocando cosas muertas, mientras la vida de cada día se les escapa entre los dedos de la mano. He visto vivos hartos de permanecer, a los que la vida les sale sobrando y quisieran que acabara, sin embargo permanecen. He visto vivos que han muerto, a los que he llorado y extraño, he vivido historias que me han matado y sin embargo sigo viva; muchas veces me he preguntado para qué... con qué sentido? He encontrado la respuesta a esta pregunta en cada atardecer y cada estrella, en una flor y también, en un sonido musical.