In memoriam

Se escucha un silencio en la tierra.

En esta tierra,

mi tierra.

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Tierra roja, verde, rosa, amarilla.

 Exuberante, fértil, generosa.

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El silencio que resuena es profundo,

vasto, ominoso.

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Reverbera implacable como un eco

de las bocas rellenas a pedradas,

de los ojos sellados con raíces,

de las manos inertes que se enredan 

junto a otras desconocidas

sin poder revelar su nombre.

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En esta tierra,

nuestra tierra

y de los cadáveres.

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El día de hoy

 un poeta se encara a la poesía,

mientras un campesino

 cosecha flores

en esta misma tierra,

para perfumar con su esencia

las

mortajas.

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Ilargia

Bañada en la luz de los muertos, 
camino sola.
.
Provengo de un mundo distinto 
donde la música es el karma.
.
Siento surgir el desamparo, 
 un armónico que desprende 
la desolación en mis pasos. 
.
Al fondo

 la pirámide de la luna.

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Mi porvenir

 incierto.

.

Arte-sano

Manos de surcos

que labra la vida.

(que tallan, que bordan, que hilan)

.

Manos morenas.

Manos de maíz,

de anafre y tierra.

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Manos que amasan,

manos que rezan.

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Cántaros, comales, carbones

jarros, sonajas, vasijas,

llevan tu nombre,

 tu huella impresa.

.

Manos de magia,

manos amadas.

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Tarde

La ventana se viste

con su prístina piel

de motas de agua.

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En el suelo se forman vitrales

que titilan,

imitando al cielo.

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La bugambilia húmeda,

escucha el último canto

de la calandria.

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Escampa.

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La luz se aleja cansada,

para convertirse

en noche.

.

3 haikus nocturnos

Resbalan noches,

por los diamantes blancos

de los árboles.

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Luna suspira.

Su cauda transparente

mece las hojas.

.

Grillo pregunta,

Luciérnaga responde,

y Mundo duerme.

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Crepúsculo

El pálido viajante de alma adolorida,

llegó por sí exhausto al cerro de magueyes

con extensa sed de sol, de luz, de vida,

ya que el día se marchaba.

.

Subió corriendo hasta la cima

dirigiendo la mirada hacia el poniente

mirando de reojo al astro que volaba hacia otro mundo,

mostrando las últimas briznas de sus cabellos rubios.

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Aspiró el viajero todo lo que pudo

y por un breve momento conoció la vida,

sin embargo,

el sol se esfumaba ya tras el Nevado de Toluca

quemando el horizonte

y dejando al mundo otra vez

completamente

oscuro.

.

Temporal

A través de mi ventana contemplo la delgada capa de neblina

que hace parecer blanco al monte de pirámides.

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La lluvia cae incesantemente

y en el cactus-casa dos petirrojos comparten su alimento,

observo una hoja marchita que cuelga del cable de la luz

como un funambulista de aire incierto.

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Veo caer las gotas barridas por el viento,

y escucho los múltiples sonidos que producen al chocar en distintas superficies;

las nubes desfilan frente a mí en un infinito blanco,

que matizan borlas grises.

.

Yo no pertenezco a este paisaje,

solo atestiguo su presencia.

Estas nubes que parecen tan efímeras

aparecerán con otras formas cuando alguien más se siente en esta silla.

.

Sin embargo yo,

me habré marchado.

.

Tierra

Amanecí con sed de tierra,

de tierra mojada,

de hojarasca.

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De mis pinos y mis sauces,

lodo negro y pidra roja,

de la piel morena de la sierra.

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De mangos y melocotones,

arroyos y enredaderas,

del contorno etéreo de los montes.

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Sed de tierra,

de mi tierra.

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no where

El barrendero con cara ladeada y ojos negros,

.

 El señor de traje que come al pie de una jardinera un arroz frio, para luego fumarse un cigarrillo,

.

 Las mujeres que quieren que el petróleo siga siendo nuestro,

.

 El señor de gorra que delínea su bigote, a la sombra de los árboles de la alameda,

.

El hombre que vende su cuerpo, disfrazado de mujer,

.

 Los cuervos relucientes,

.

 El asta sustentada por las manos de bronce...

.

Todos me miran pensando que soy extranjera,

sin pasarles por la mente,

que a mí también me duele este país.

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plegaria

Entre flores y basura San Judas camina por las calles y,
como los panes, se multiplica.
Galante se pasea en carruajes de esternòn y sangre.
.
El santo se moja como yo,
bajo el toldo agujereado de un puesto ambulante en la Guerrero.
.
Parece saludarme gentilmente y,
sin rosas blancas, sin rosas rojas,
pero con partituras de bruja verdes,
del mismo color de su tùnica,
hoy, 28 de septiembre, a èl clamo.
.
Clamo por el brillo de unos ojos claros
y un cabello cano,
clamo por su risa, clamo por su llanto.
.
Clamo por los genes de un pasado extraño
que hoy me reconocen entre seres raros,
de sonidos nuevos, profundos y aireados.
.
¿que esto no es trabajo?
.
Entonces de què vivo, mi querido Santo?
...
...