En el silencio
duermen los vagabundos
aires del tiempo
Surge la flor
en el candente fuego
de la mañana
Desata el canto
tumulto polifónico
en las mil voces
El aire negro
calla ante el alarido
de los engranes
La prisa zurce
los hilos invisibles
del desarraigo
Máscaras huecas
ocultan el trasfondo
de la apariencia
Gritos callados
se asfixian con sigilo
en las entrañas
Tras el transbordo
un perfume despierta
una memoria
Flor se marchita.
Su vagabunda historia
yace en el tiempo
Ciego el silencio
arropa con susurros
un tiempo muerto
