Tras un tenue telón, la vieja luna
polvos de estrellas hila en una rueca,
entre una cavidad de perla hueca
borda sobre tejidos de aceituna.
.
Funambulistas danzan polonesas
sobre la cuerda eterna del destino,
tienen la mira puesta con gran tino
en el aroma etéreo de las fresas.
.
Yo no sé la razón de mi existencia
y observo con asombro este barullo,
entre urdimbres tejidas con espera
.
de milenios que cantan en murmullo.
¡Percibo en este mundo una elocuencia!
Quizás sea un poco más que una esfera.
.
Funambulista
Remedios Varo
.
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