H que no suena, prefiere callar

haikus

2012-01-23T05:42:00.001-06:00

Fugacidades.

Impermanencias, fuegos,

un rehilete.

Ases de luna.

Ojos intermitentes,

como centellas.

Arte-sano

2012-01-11T03:29:00.004-06:00

Manos de surcos

que labra la vida.

(que tallan, que bordan, que hilan)

Manos morenas.

Manos de maíz,

de anafre y tierra.

Manos que amasan,

manos que rezan.

Cántaros, comales, carbones

jarros, sonajas, vasijas,

llevan tu nombre,

imprimen tu huella.

Manos amadas,

manos de magia.

Sevilla

2012-01-03T06:57:00.001-06:00

Llovizna.

Mis ojos grises

se disuelven en mañanas rojas.

Un pájaro ulúla.

Huelga

2011-11-23T05:25:00.002-06:00

Un canto para todos los estudiantes que se siguen manifestando.

Pasión de libertad.

Me permites ver a través de tus ojos

y gritar con tu voz.

La ligereza de tu alma enjuga la mía,

que en otro tiempo estuvo encarcelada.

Como una niña se engancha de tu mano

y tímidamente alza la voz,

manifestando al mundo

existencia.

Stranger

2011-11-10T04:58:00.002-06:00

Las letras de mi nombre están revueltas.

Desde el estante mullido, me agrede una memoria.

Reclama mi traición.

Azorada me diluyo hasta un rincón,

para tratar de curarme con un mapa.

Frases del abuelo

2011-10-21T10:47:00.004-05:00

Recuerdo el día de hoy a mi abuelo, día en que hubiera cumplido un año más.

Pero bueno, no nos podemos quejar, vivió del año 1900 al 2001. Pude disfrutarlo mucho tiempo.

Pongo aquí algunas de sus frases célebres, que me hacen recordarlo con una gran sonrisa.

"Lentejas, o las comes, o las dejas"

"Oveja que bala, bocado que pierde"

"No es lo mismo el mondongo de Tapachula, que tápate el mondongo chula"

"Niña, no me des café en la cama, que el café me quita el sueño.

Mejor prepárame un té, que tomando té me duermo"

Había muchas más, espero recordarlas e irlas poniendo como un pequeño homenaje al personaje que fue.

Como se lee, bastante picarón.

Neta

2011-10-19T12:53:00.002-05:00

"La libertad más difícil de conservar

es la de equivocarse".

Morris West

Es más difícil aún cuando el equivocarse conlleva la pérdida de documentos importantes.

¡Auxilio!

Recuerdos de Sarasate

2011-10-11T22:59:00.002-05:00

La primera vez que fui al palacio de Bellas Artes escuché un concierto para violín de Pablo Sarasate. Tendría unos 15 años. Estaba pasando las vacaciones en casa de mis abuelos y como estaba empezando a estudiar música en serio, mi abuelo me llevó a comprar dos boletos al teatro, uno para mí y otro para mi abuela. Como el concierto era en domingo a las 12 pm el prefería quedarse a ver el fútbol, antes que asistir a cualquier otro evento cultural. Recuerdo la emoción al ir a comprar el boleto, mi abuelo quería comprar los mejores lugares, y con la ignorancia de un buen corazón, compró dos boletos en primera fila.

Mi abuela perteneció a esa generación elegante, en que se hacían peinados de salón con esa especie de cohete que les calentaba la cabeza, vestía ropa fina y nunca salía sin pintarse "el morro", como ella decía. Yo quería ir como cualquier adolescente que ama sus zapatos viejos y los jeans rotos, pero íbamos a Bellas Artes, y como su nieta, no podía ir como cualquier joven fodongo y apestoso. Así que nos emperifollamos y salimos el domingo temprano a escuchar el concierto.

Los mejores boletos que consiguió mi abuelo resultaron no ser tan buenos, sentadas hasta adelante no alcanzábamos a ver el escenario, pues éste se encuentra un metro por arriba de las primeras butacas, tampoco se escuchaba tan bien, pues el sonido necesita un poco de distancia para mezclar todos los instrumentos y proyectar el color completo de la orquestación de una obra, pero no nos importó lo más mínimo, porque podíamos ver perfectamente al violinista, el cual cautivó a mi abuela. Seguramente tocó bastante bien, pero saliendo del concierto y de camino a la churrería "El Moro", mi abuela no hizo más que comentar lo "guapo y bien parecido" que estaba. A mí me daba mucha risa.

El día de hoy, mi papá me contó que alguna vez Sarasate vino a México y caminando por la calle, se topó con un vendedor de violines artesanales de juguete, de esos que hacen con madera de pino y que tienen astillas por todas partes, con dibujitos y colores de todo tipo y que obviamente no están pensados para tocar. Pues resulta que Sarasate agarró uno, trató de afinarlo como pudo y comenzó a tocar. Poco a poco le fue sacando sonidos al violincito y al poco rato comenzó a juntarse gente a su alrededor, que terminó ovacionándolo. Como fue una experiencia muy bonita, quiso conservar el violín y le preguntó al vendedor cuánto pedía por él. El vendedor con los ojos abiertos como platos le dijo que cualquiera de los otros violines que traía costaba un peso, pero el que él acababa de tocar, (pensando que era una especie de violín mágico o algo así), no estaba a la venta.

Mi padre reía de buena gana al acordarse de ésta anécdota, que a su vez le platicó mi abuela, quien también reía ante la inocencia del buen vendedor.

Agradables charlas de familia y del folklore de este surrealista país.

Vaciando el granero

2011-10-07T00:53:00.004-05:00

Resulta que en este momento paso por una fase de desempleo. Me encuentro en una especie de limbo entre ordenar cosas, resolver asuntos y pendientes y emigrar a otro país, con la esperanza de poder realizar el sueño de mi vida. Total que para ocuparme y tratar de ganar algo de dinero organicé una venta de garage, indilgando en el asunto a un par de amigas. Lo que comenzó como una especie de pasatiempo lucrativo se ha convertido en toda una experiencia social.

Ha sido hermoso ver que personas honradas y trabajadoras se van felices por comprar un pantalón a 10 pesos o una pañalera a 20, albañiles que lo primero que hicieron al recibir su pago fue ir a comprar un vestido para su esposa o un joyerito para su hija, (en vez de irse por las chelas, o al menos antes de ir ...) niños que celebraron la adquisición de un peluche tuerto como si fuera el tesoro más grande. Mi ahijado que vendió 3 camioncitos para comprarme una raqueta... la mayoría experiencias lindas y enriquecedoras.

La gran pregunta que surge en mi corazón es... ¿vender o regalar? Porque ha llegado gente que se ve verdaderamente necesitada y que paga, incluso sin regatear, todo lo que se lleva. Me parece que para la autoestima de las personas es mejor comprar, no solo porque es honrado y digno, sino porque muchas veces las cosas regaladas no se estiman ni se valoran como las que nos han costado esfuerzo.

Pero el día de hoy estoy verdaderamente acongojada porque llegó a la puerta una viejita, mínimo de 80 años. Me ofreció unas bolsas para el mandado tejidas por ella misma, que la verdad estaban muy bonitas. Mi reacción inmediata fue decir que no, porque sufro de una verdadera adicción a las artesanías y ya no tengo espacio, ni dinero, ni puedo disfrutarlas porque ando de un lado para otro y terminan guardadas en cajas sin que tengan una razón de ser. La señora me pidió permiso para sentarse en una silla, porque estaba adolorida de sus pies y no había vendido nada, me contó que la situación para ella era muy dura porque la gente prefiere comprar cosas de fábrica por lo que cada vez vendía menos y que además tenía que mantenerse ella misma y a su "viejito"... Con ésta palabra me mató. Me preguntó por unos zapatos y le llevé para que se probara todos los que teníamos... no le quedó ninguno. Con desesperación quería que le quedaran para dárselos todos, pero no hubo suerte. Total que le regalé un par de suéteres y le dije que no podía comprarle, pero que le regalaba eso. La señora se descoció en bendiciones y me agarró las manos con tanto agradecimiento que le di un beso y le pedí que no me dijera nada. La señora se fue.

Cuando le platiqué a mi madre ésta historia, me dijo que podía haberle dado más, que le hubiera dado algo de dinero aunque no hubiera comprado la bolsa. Cuánta razón... ahora tengo una verdadera cruda moral porque desaproveché una oportunidad de ser generosa y desprendida, pero simplemente en ese momento no se me ocurrió.

Mi querido mentor y amigo, Juancho Viguria, decía que había que ser agradecidos con las personas que nos permitían ser generosos, que no había que esperar que ellos nos agradecieran, porque el favor nos lo hacían ellos a nosotros, al permitirnos ser mejores personas. Es cierto. Hoy yo dejé ir esta oportunidad y tengo un hueco, que espero poder llenar con alguna otra oportunidad que me ponga la vida.

Compremos cosas hechas a mano y valoremos el trabajo de los artesanos. No es justo que gente que sabe hacer cosas tan bonitas viva en tanta miseria.

Mi pequeño mundo.

2011-09-03T22:03:00.005-05:00

Por una breve temporada de mi vida fui scout. Aprendí a hacer nudos cuadrados, a hacer el salto del tigre, a hacer fogatas y levantar tiendas de campaña. De las enseñanzas más bien filosóficas recuerdo poco, pero una de ellas me sigue haciendo eco hasta el día de hoy. Lord Baden Powell decía que había que tratar de dejar este mundo en mejores condiciones de las que lo encontramos. Ésta idea más que motivarme me agobiaba, tratar de dejar el mundo mejor de como se encuentra me parecía siempre algo más que imposible. Pensaba que solo podría hacerse algo si uno fuera presidente de alguna potencia o un magnate con las influencias y recursos para poder arreglar tantas cosas... que si los osos polares, que si el Amazonas, que si el smog, que si los pobres, las mujeres maltratadas, la basura, la injusticia, los enfermos y el más largo de los etcéteras que uno pudiera imaginar. Además la fecha... había que dejar el mundo, es decir: morir.

Habiendo clasificado este pensamiento como utopía, decidí que con tratar de no hacer mucho más daño quizás sería suficiente. Tiempo después llegó a mis manos el Libro Tibetano de la vida y de la muerte y, gracias a ésta lectura el tema de "dejar el mundo" comenzó a parecerme menos tenebroso, oscuro y misterioso. Saber morir es saber vivir y si vivimos bien, moriremos bien. En esas mismas fechas, un querido amigo me dijo que alguien que no recuerdo había dicho, lo que puede significar que la idea en realidad sea suya, que todos los días teníamos que aprender a morir un poco, porque en realidad todos los días morimos un poco. Eso quiere decir que todos los días dejamos un poco el mundo y por tanto, todos los días tenemos la oportunidad de dejarlo un poco mejor.

Nuestro mundo es el inmenso planeta Tierra, pero mi mundo, mi pequeño mundo se remite a unos cuantos lugares diferentes cada día. Hoy, por ejemplo, consistió en un jardín, mi recámara y la cocina. Aunque parezca intrascendente para la humanidad, puedo decir que hoy, muero la porción que me toca morir feliz y tranquila porque dejo mi pequeño universo mejor que como lo encontré hoy mismo.

Sembrar flores, llevar una botella a reciclar o poner en orden un cajón mejoran el mundo, al menos el mío que a veces es muy caótico. Aprender a dejar el mundo cada día, es decir, saber morir un poco, es aprender a nacer y renacer en cada alba. Supongo que con la práctica, uno inclusive puede llegar a disfrutar la partida final, como cuando uno está cansado y satisfecho de al menos haber hecho el intento de hacer algo que vale la pena, y los ojos se nos cierran en pos de ese sueñito reparador... que quien sabe, igual y simplemente nos lleva a nacer y renacer día a día en algún otro lado.

...

Buenas noches.

Memoir

2011-08-31T21:22:00.004-05:00

Susurra Recuerdo a Realidad Lejana:

- Persiste.

Mas Olvido difumina en grises,

la fría sombra de la

ausencia.

Antesala

2011-08-30T16:58:00.003-05:00

Los escuchas esperan impacientes

el encuentro sonoro.

Glorioso paréntesis

que enmarcará

su propio

silencio.

7 de julio

2011-07-07T09:22:00.014-05:00

El juez de plaza ha tomado el lugar de honor, acompañado por su esposa.

La novillera ofrece un par de claveles a la dama, quien los coloca sobre su oreja.

El torero prueba suerte lanzando la montera al cielo y, afortunadamente, cae con las orejas del ratón Miguelito hacia arriba.

Comienza la corrida.

Se abre la puerta del toril al “Gorri”, un séter irlandés de raza y color rojo ardiente. El toro sale furioso sacudiendo los cuernos, un par de barquillos para helado atravesados en una media, sujeta fuertemente a su cabeza. Embiste con furia el capote de “El Javi”, quien viste un original traje de luces con vivos pintados a mano sobre papel aluminio. Mirentxu la novillera, observa, ataviada con un traje hecho con envolturas de chocolate de todos los colores.

Luego de unos pases, se escucha un grito desgarrador:

- ¡Me ha mordido el toro!

Mi tía nos jaló fuertemente las orejas, alegando que no quedaba papel aluminio para el pescado y que había desaparecido el postre. Mientras, el Gorri saboreaba sus cuernos, echado plácidamente sobre el capote.

Más tarde, escuchando jotas, mi abuela, todavía con los claveles en la oreja, lloraba.

Extrañaba su tierra, a la que nunca habría de volver.

* Aunque entiendo el valor y necesidad de conservar las tradiciones, estoy completamente en contra del maltrato animal.

Tarde

2011-06-16T19:38:00.006-05:00

La ventana se viste

con su prístina piel

de motas de agua.

En el suelo se forman vitrales

que titilan,

imitando al cielo.

La bugambilia húmeda,

escucha el último canto

de la calandria.

Escampa.

La luz se aleja cansada,

para convertirse

en noche.

3 haikus nocturnos

2011-06-15T14:50:00.006-05:00

Resbalan noches,

por los diamantes blancos

de los árboles.

Luna suspira.

Su cauda transparente

mece las hojas.

Grillo pregunta,

Luciérnaga responde,

y Mundo duerme.

In memoriam

2011-04-14T21:21:00.008-05:00

A Javier Sicilia

Se escucha un silencio en la tierra.

En ésta tierra,

mi tierra.

Tierra roja, verde, rosa y amarilla,

fértil, exuberante, generosa.

El silencio que se oye es profundo,

ominoso.

Reverbera implacable como un eco

de las bocas rellenas a pedradas,

de los ojos sellados con raíces,

de las manos inertes que se enredan con otras desconocidas,

sin poderles revelar su nombre.

En ésta tierra,

nuestra tierra

y de los cadáveres.

El día de hoy un poeta encara frente a frente la poesía,

mientras un campesino cosecha flores,

de ésta misma tierra,

para perfumar con su esencia

las

mortajas.

Pastiche

2011-04-14T21:19:00.003-05:00

Tras la liberación femenina Oliva fundó un imperio de espinacas enlatadas.

Popeye languidecía pues su amada contrató a Brutus

como mano de obra barata.

Niña de viento

2011-04-11T19:46:00.004-05:00

Lo que más quería en la vida era una bici de carreras. Sentía que la necesitaba aún más que las proteínas de los frijoles que eran indispensables para la salud. Sin esperanza alguna, trataba de ahorrar lo suficiente, pero para mí era una cantidad estratosférica, tendría que juntar regalos de navidad y cumpleaños y muchos domingos. Soñando y haciendo cálculos me fui a meter al cuarto de triques y de pronto, ahí estaba. Toda roja, de diez velocidades y con un gran moño para regalo. Estupefacta, no podía creer ese gesto de mis padres, luego del asombro inicial me vino un tremendo remordimiento de conciencia por todas las maldades que les había hecho, secretamente prometí ya no hacer más. Sin embargo, el regalo no era aún oficial, la tenían escondida para darme una sorpresa, así que tendría que aguantarme las ansias.

Esa tarde tenía clase de piano y mi maestra se había convertido en una gran amiga de la familia, que a veces se quedaba con su hijo a pasar el fin de semana en mi casa. Cuando estábamos a punto de cenar, mi padre sacó la bicicleta y dijo que era un regalo para ella.

Sentí como se me cuarteaba todo por dentro y cómo se desvanecía mi sangre. Necesitaba más frijoles que nunca. Me diluí.

Tiempo después, mi padre me regaló la bici que el usaba y en ella recorrí muchos caminos, cronometraba meticulosamente mis tiempos con la ilusión constante de ir a las olimpiadas algún día.

Sin embargo, lo que más disfrutaba era que luego de pedalear por un tiempo dejaba de ser yo, para ser

sólo

viento.

Niñas de ayer

2011-04-09T22:48:00.003-05:00

Había que levantarse a las 4 am. A las 5 en punto estaríamos saliendo a carretera. Un viaje largo, caluroso y difícil. El motor del vocho a mis espaldas, se convertiría después de un rato en una especie de mantra que transportaría mi mente a esa otra infancia, en la que mi madre vivió sin su madre, como una niña salvaje que chapoteaba descalza en los ríos, mientras comía mangos verdes y cañas de azúcar. Más que un viaje a otra ciudad, para mí era un viaje en el tiempo.

A mi tía no le gustaban los recuerdos, pero mi madre se extasiaba contando anécdotas y detalles de su vida en el rancho, estando al cuidado de los nonos. Para mí era incomprensible cómo un pato podía seguir caminando luego de que le habían cortado la cabeza y trataba de imaginar el sabor de la leche recién ordeñada, que hasta sabía a pelos... imaginaba cómo sería un vestido hecho con el costal del alimento para los animales y me preguntaba cómo sería el próximo encuentro con aquellos seres fantasmales que habían vivido junto con mi madre esos tiempos.

Quería conocer los ojos verdes de Meche y el dedo mutilado del tío Fermín, con el que daba unos pellizcos que no se olvidaban nunca. Quería escuchar la risa de la tía Mace y comer tamales de Ofelia, aunque ella daba un poco de miedo.

Sentía también aprensión al recordar que habría que rezar el rosario con mi bisabuela, de rodillas en ese piso por el que no dejaban de circular cucarachas de todos tamaños y que muchas de ellas tronarían bajo el zapato implacable de mi tía. Tendríamos que prender el calentador con leña y escuchar correr a los gatos sobre el techo de lámina en las noches, cosecharíamos estropajos y andaríamos libres por las calles.

Por una semana tendríamos calor, llovería en viernes santo, comeríamos picaditas, visitaríamos infinidad de primos, tíos y sobrinos y como golpe de suerte iríamos un par de días al mar.

Pero sobretodo, esos días estaría vetada la tristeza.

Las dos niñas estaríamos felices.

Lucha

2011-03-27T19:34:00.009-06:00

Tiemblo,

me desmorono.

Las estridencias de Bartók se retuercen en mi estómago.

Me duele.

Desde el público miro al pianista descaradamente.

Muestra su alma desnuda.

Apasionada.

Alegre.

Recuerdo que no sé mi nombre.

Me inquieta.

He sido sonido alguna vez.

Trato de resistirme a la seducción descarada de las disonancias,

que se abrazan a las entrañas

en el centro de mi ser.

Está bien,

envuélveme.

Pero

no resuelvas

cadencia.

Cante marino

2011-03-25T22:11:00.004-06:00

Piedra enredada en estrellas y huesos

manivela que gira un molino de viento.

Canto, danza, lamento.

Un laberinto en el centro.

En tu palpitar de ola

engendras al mar,

Caracola.

cante nocturno

2011-02-08T21:07:00.005-06:00

Por un agujero de la Vía Láctea

caen las estrellas desamparadas.

Brilla la luna

resuena la gaita.

Un manto de niebla cobija mi alma

sincronizada con las chicharras.

Caen gotas de piedra

por la cascada.

El viento resopla

silbando una nana

que mece a los cactus

en la madrugada.

Contemplo, escucho, percibo.

Me mezco, me caigo,

resoplo, resueno,

brillo, danzo, canto, cobijo.

Soy todo.

Todo es mío.

Por un instante de noche

alcancé un breve soslayo

del

infinito.

Abismo

2010-12-12T11:55:00.004-06:00

Cuando se dieron cuenta, ya habían perdido una palabra.

No sabían bien cuál era, pero les faltaba.

Quizás fue alguna conjunción, porque en estos casos son fundamentales.

Pasaron los días.

Su vocabulario se redujo notablemente.

Monosílabos y frases de 3 palabras cuando mucho.

Llegó el silencio.

El silencio incómodo.

Los ojos comenzaron a mirar hacia otra parte.

Los pensamientos vagaron lejanos y distantes.

Las palabras perdidas nunca regresaron.

Cuando volvieron a hablarse, ya no tenían nada que decirse.

Zapatos perdidos

2010-12-01T17:54:00.008-06:00

Última

Dormía en muchas partes y vivía en la calle. Me había convertido en una especie de vivienda ambulante. En una mochila llevaba en hombros todo lo necesario para sobrevivir en cualquier parte de la ciudad, de cualquier ciudad. Una muda completa de ropa, algún refrigerio, un pequeño botiquín, paraguas, libros, música, cosméticos, artículos de aseo personal, cargador del celular, etc. De forma que siempre tenía lo necesario en caso de emergencia o podía pernoctar en uno u otro sitio según fuera el caso. Dormí en casa de familiares, amigas, amigos, amigos de amigas y amigas de amigos, incluso alguna vez me dio hospedaje una desconocida de 90 años. Dormí en muchas ciudades, pueblos y países.

No es que estuviera propiamente de viaje, simplemente era nómada.

Trabajaba en una ciudad, hacía ejercicio en otra y estudiaba en otra. Mis amigos estaban en todas partes, pero solían divertirse en otros lugares. Siempre estaba caminando, siempre en las calles. Como me sabía bien el dicho de "el muerto y el arrimado..." procuraba ser un huésped invisible. No tocaba nada, no ensuciaba nada, salía temprano y regresaba tarde, con tal de que casi no se notara mi presencia. La verdad, tuve suerte. Siempre me sentí bienvenida en todos los lugares en que me quedé, incluso había veces que me extrañaban.

Era frecuente que al despertar no supiera dónde había dormido o que al llegar la noche no supiera dónde iba a dormir. Una vez tuvo que apiadarse de mi el encargado de un hostal que estaba lleno, me dejó quedarme en el sillón de la recepción con tal de que me fuera antes de las 7 am.

Así me las gastaba.

Esta vida tenía sus complicaciones. Frecuentemente tenía varios tipos de eventos en el día y tenía que preparar ropa cómoda para trasladarme, ropa de etiqueta para un evento serio, libros para mis clases y comida para los huecos. Las cosas a veces se ensuciaban, arrugaban, chorreaban o deshojaban. La espalda siempre me dolía, todo lo llevaba encima. De cuando en cuando reposaba en un parque o en una banca de iglesia antes de ir al siguiente lugar, o me pasaba un par de estaciones en el metro con tal de seguir un poco más sentada.

En esta ocasión me habían invitado a un evento importante el fin de semana y tenía algunos otros antes, así que llevaba unos zapatos finos además de mis eternos adidas ya sin suela. Esos días me quedaría en casa de una tía, así que podría dejar parte del cargamento en su casa y andar un poco más ligera por todas partes. Asistir al evento me complicaba un poco otras cosas pero quería ir, quería conocer gente diferente, el tema del evento me parecía atractivo y quién sabe... algo podría pasar.

Y pasó.

Un par de días antes revisaba mi atuendo para la ocasión y me di cuenta de que faltaban los zapatos. Era imposible, recordaba haberlos puesto, pues la decisión de qué zapatos llevar es difícil, suelen ser pesados y ocupan mucho espacio. Había optado por unos que se veían interesantes para una situación informal y un poco casuales para una formal, pero iban bien con todo. Eran buenos zapatos, se podía caminar a gusto y lucían, aunque eran un poco pesados. Me habían costado no tan poco dinero y no estaban. Todo se volvió nebuloso, no recordaba si los había metido o no, o si los había sacado de la maleta para acomodar algo más en casa de un amigo y los dejé fuera, si días antes los había sacado en casa de mi tía y no recordaba donde los puse... podían estar en la escuela de música, en la biblioteca de estéticas, en casa de Juancho, en un parque, en un restaurante, en una cafetería, en el metro, en el camión, en casa de mis padres, en casa de mi tía, en el metrobús, en el estudio de yoga, en casa de Aline, en el autobús foráneo, en el auto de Alicia, en la sala de coro.... y tantos lugares más que podría enloquecer sólo por tratar de nombrarlos todos.

Decidí no ir al evento. No podía ir formal con mis tenis gastados, e informal no podría entrar.

Pero, quería ir.

Había decidido ya que iría.

Pero no tenía zapatos.

No podía ir así.

Pedí zapatos prestados, ninguna mujer conocida calzaba del seis y medio.

Podría comprarme un nuevo par.

Sería mucho gasto.

No tenía dinero.

Tenía tarjeta de crédito.

Luego cómo pagaría?

Encontraría el modo.

Decidí buscar y si encontraba algo, ir.

La búsqueda frenética comenzó. Fueron dos días de ver tiendas y almacenes, todos los que estaban por mi camino eran examinados, comparados y revisados. Me probé zapatos altos, bajos, de piel, de charol, caros, baratos, negros, rojos, blancos, grises, plateados. Unos me apretaban, otros eran demasiado caros, otros eran incómodos, otros no me iban bien, otros se veían corrientes, otros no había en mi número, otros traían un defecto... al final no distinguía, no quería nada, pero me había obsesionado ya con asistir.

Pese a todo, el resultado de la compra fue bueno, me llevé unos zapatos bajos con un taconcito muy fino de charol negro. Un poco caros pero que me servirían para muchas ocasiones, se verían bien con vestido o pantalón y para tocar eran ideales, la altura exacta para que no me estorbaran al accionar el pedal. Se veían bien con mi atuendo y finalmente llegaría esplendorosa al evento.

Como casi todos los zapatos nuevos, apretaban un poco en algunas zonas y al llegar ya me habían sacado varias ampollas.

Dejé mi mochila en una esquina y tomé mi lugar.

Respiré hondo, ya estaba ahí.

Miré el programa un poco.

Comencé a sentir que me revolvía el estómago una excitación nerviosa pero agradable.

Alguien me estaba mirando.

La sensación se fue incrementando hasta que sentí mis manos húmedas.

Me dolían los pies, se me reventaron las ampollas.

Me enderecé un poco.

Lo vi...

Una punzada agudizó el dolor y sentí los pies húmedos también.

Me estaban sangrando.

Entonces, lo supe con certeza.

Por este día, mi vida quedaría derruida.

Así fue.

Zapatos perdidos

2010-11-29T20:46:00.008-06:00

Pesadilla tercera.

Me encuentro sola en casa de mis padres, estoy descalza y me decido a practicar un poco el piano antes de subir a descansar, es ya de noche y sé bien que si voy a la habitación a ponerme zapatos me ganará el cansancio y ya no practicaré. Así que aunque el piso de mármol gris está helado, decido quedarme un rato así. El piano se ve particularmente hermoso con unas lamparitas de media luz con forma de quinqué que hay a los lados, es un piano vertical viejo, color caoba, desgastado ya de horas y horas de repetir los mismos pasajes. En la parte superior, hay un Don Quijote de madera que ha sido testigo de todos mis esfuerzos y que incluso los ha padecido estoicamente, pues en pasajes difíciles y fuertes lo he sacudido tanto que su lanza ha tenido que ser parchada en varias ocasiones, cosa que a mi particular manera de ver, le sienta mejor a su carácter de idealista maltrecho.

Él es mi primer compañero fiel, la segunda es Cindy, una séter irlandés que en cuanto oye el primer sonido corre a pararse en dos patas en el descanso de la ventana. No es que le guste como toco, es que siempre tiene la ilusión de que me apiadaré de su dolor y la dejaré entrar a echarse en la alfombra, superficie que aunque esté yo a un lado haciendo ruidos, es más confortable que la manta de su perrera.

Cuando se hubo congregado toda la concurrencia, comencé a estudiar el preludio y fuga en la menor del Clave bien temperado. Las fugas siempre habían sido mi dolor de cabeza y ésta en especial, me sacaba canas. Total que comencé y al poco rato entré en concentración profunda. Depronto, sentí un fuerte tirón en el dedo de en medio de mi pie derecho. Me sobresaltó bastante, pero claro, tenía los pies descalzos sobre el piso helado. Seguí tocando como si nada. Poco después volví a sentir lo mismo pero en el otro pie... Mientras tanto Cindy rasgaba insistentemente la ventana y le ordené que se fuera a dormir. Me ignoró por completo y siguió rasguñando con más fuerza, me enervó un poco pero no hice caso. Seguí tocando y sentí de nuevo un fuerte tirón, pero esta vez me pareció alcanzar a ver de reojo algo blancuzco que salía de abajo del piano. Del brinco que pegué se me cayó Don Quijote encima. Lo puse a un lado, tomé unas respiraciones y reflexioné que no podía haber nada ahí. Algo nerviosa, me propuse tocar una vez mas el preludio y fuga completo, para después irme a descansar y a lavarme los pies con agua caliente. Sin embargo, un poco ciscada volteaba de vez en vez hacia los pedales del piano. De pronto lo vi con toda claridad: de abajo del piano habían salido un par de dedos huesudos para tratar de pellizcarme de nuevo. Sentí un escalofrío recorrer toda mi espina y salté hacia atrás. Con mucho sigilo me eché al piso para ver qué podía ser eso en realidad. Sentía los latidos de mi corazón por todo el cuerpo, especialmente en la garganta. Me acerqué poco a poco tratando de contener la respiración y puse el cachete en el piso para poder observar. Las piernas me temblaban y entonces comencé a ver claramente. Había un hombre acostado en la rendija que quedaba entre el piso y el piano. Totalmente comprimido. Era Juan Sebastián Bach, con peluca y todo, gritándome que dejara de destrozar su obra.

Desde entonces preferí estudiar preludios y fugas de Shostakovich.

zapatos perdidos

2010-11-27T17:56:00.006-06:00

Pesadilla segunda.

Estoy en una suite de lujo en un hotel de la ciudad de Durango. Daré un concierto con la orquesta de la ciudad, interpretando el 20 de Mozart. Todo es perfecto, la gran cama con sábanas suaves y almohadones gigantes, mi vestido de seda rojo asimétrico listo para la ocasión, los pendientes de perlas. En mi mente no deja de resonar el segundo movimiento interpretado por Artur Rubinstein, que aunque según muchos no respeta el estilo, me encanta. Con una excitación nerviosa y cosquilleante voy entrando en sueño profundo y la oscuridad es completa. Estoy feliz.

Un ligero castañeteo me despierta de pronto, no sé qué es. Aguzo el oído y compruebo que el sonido existe realmente y que poco a poco se va haciendo más claramente audible, mis ojos no distinguen nada en medio de la total oscuridad. El castañeteo aumenta y se multiplica, sí, se escucha de distintas fuentes. No encuentro el interruptor de la luz, pero choco con la lámpara de la mesita junto a la cama. Torpemente logro prenderla, volteo la cabeza y me quedo helada: el piso del cuarto está lleno de alacranes. Todos son rojos y de distintos tamaños, vienen avanzando hacia mí con las colas levantadas. Por si fuera poco, alcanzo a ver que algunos tienen en su cola un cascabel como el de las víboras, que sacuden gustosos anunciando la fatalidad de su ponzoña. Todavía hay algunos huecos libres en el suelo, podría salir corriendo y dando algunos saltos llegaría a la puerta para escapar. Desde la orilla de la cama me estiro todo lo posible para abrir el armario. Miro mi vestido colgando y me paralizo por completo: no hay zapatos.

Los olvidé.

Mientras tanto han llegado más alacranes y yo no me atrevo a tocar el piso con los pies desnudos.

No quedan más huecos.

Se me eriza la nuca y transpiro profusamente en frío.

Siento su peso liviano sobre mi sábana.

Días después me llamaron de Durango, se canceló el concierto.

zapatos perdidos

2010-11-27T10:11:00.011-06:00

Pesadilla primera.

El día que realmente perdí los zapatos debí sospechar que sería un muy mal augurio.

Esa fue la primera señal.

Las premoniciones de los zapatos comenzaron tiempo atrás, cuando era pseudoreclusa en la preparatoria más hostil de mi pueblo. Eso me gané por vivir una adolescencia común en la que la norma es retar y contestar a los mayores. El edificio era siniestro, una construcción hecha a la carrera con tabiques rojos y pisos chuecos, oscura y fría. La única barda que soñábamos poder brincar algún día para escapar, medía por lo menos 4 metros. El dueño de la escuela ofrecía todo, un alto nivel académico, disciplina y rigor, librar a los padres de sus "problemas" el mayor tiempo posible con amplios horarios, asesorías por la tarde, noche, sábados y días festivos. Ofrecía también un ambiente moralmente sano, promesa que él mismo vigilaba todos los viernes a las 7 am, cuando podíamos ir vestidos libremente, regresando a su casa a las muchachas que usaban pantalones que les resaltaran un poco de más las nalgas. Todo esto a cambio de una suficiente suma de dinero que sería indispensable para poder aprobar las materias debidamente. Porque era así, había un número considerable de alumnos con la cabeza bastante hueca, a los que iba pasando siempre con las notas mínimas; pasaban, nunca los echaba, pues cumplían la función primordial de enriquecer a los dueños. Había otro sector de alumnos brillantes, que sacaban premios en concursos estatales y nacionales, a ellos los separaban en grupos de preparación especial pues daban prestigio al recinto. En medio, estábamos todos nosotros, los demás.

Me resulta difícil explicar lo presionada y tensa que me sentía al estar ahí, pero recuerdo que justamente lo manifesté por los zapatos.

Teníamos examen de álgebra. Debía prepararme para 5 horas de cuentas y cálculos en el lugar más hostil del recinto que llamábamos "la congeladora". Era justamente eso, una especie de corredor enorme, oscuro y techado, donde usualmente se pasaban los recesos y donde nos acomodaban para los exámenes en escritorios suficientemente lejanos unos de otros, se nos revisaba la ropa en busca de acordeones y no podíamos pasar más que con un lápiz y calculadora, si era el caso. Nos vigilaban todos los maestros, junto con "el guardabosques", un personaje como de cuento tétrico, feo, desagradable y cojo, que tenía el poder de arrancarnos el examen al menor intento de comunicación con alguien más.

La noche anterior al examen soñé que preparaba meticulosamente todo lo que necesitaba, había estudiado, no tenía dudas. Llegaba a "la congeladora" y recibía el examen. Sentía entonces un escalofrío en los pies y me daba cuenta de que había olvidado los zapatos. El frío horroroso de las 7 am comenzaba a entrarme por los pies, yo trataba de guardarlos bajo la falda larga del uniforme, cruzando las piernas para no helarme, pero era inútil, comenzaba a temblar. Las manos me sudaban en frío y no podía agarrar el lápiz, ni siquiera podía leer los problemas. Llegaba el guardabosques y me preguntaba qué tenía bajo la falda, le decía que mis pies. No me creía, quería que se los enseñara. Yo no quería enseñárselos por pudor, porque no llevaba zapatos, me avergonzaba eso. El hombre encolerizado comenzó a gritar que estaba mintiendo y con un manotazo violento me arrancó el examen, haciéndolo añicos con su zarpa gigantesca.

Yo me quedé petrificada.

Quería llorar, pero mis ojos estaban congelados.

Quería irme, pero no tenía zapatos.

Al día siguiente reprobé el examen.

En vida

2010-10-20T14:37:00.004-05:00

El tiempo que se ha ido

las ideas inconclusas,

los caminos aún no andados

y los sueños relegados…

Realiza,Aún no te he tocado.

Los lugares anhelados

los idiomas no aprendidos

la gente diferente

los sabores ignorados…

Disfruta, Aún no te he tocado.

Los besos delicados,

los amores contundentes

las sonrisas y las lágrimas

los encuentros sorprendentes…

Siente: Aún no te he tocado.

Los riachuelos refrescantes

los volcanes igniscentes

las montañas y los pinos

los océanos y mares…

Respira: Aún no te he tocado.

Los sonidos y nonatos

las semillas y los cantos

las sonrisas, los ancianos

los amigos, los abrazos

Vive: Aún no te he tocado.

Y cuando por fin sientas mi roce

sabrás que no es extraño

recordarás que a cada instante

he ido siempre a tu lado.

permanencia

2010-10-01T22:25:00.009-05:00

Oscuridad y silencio,

las luces lejanas en el hueco eterno

de decir buenas noches con el pensamiento.

Oraciones diarias

y buenos deseos

tratan de llenar

el hondo vacío de un beso.

Se guardan reliquias,

se rehacen fragmentos

y la vida sigue

mientras vivo en tu recuerdo.

mensajes del más allá

2010-09-14T18:38:00.003-05:00

Ayer, pasaba por el zócalo y como hipnotizada por los adornos y un sutil aroma a fritanga que llegaba de todas partes terminé en una cenaduría. Dadas mis circunstancias fui a un lugar muy popular y barato, me senté a la mesa y observé que las cinco mesas que estaban a mi alrededor estaban ocupadas solo por una persona, es decir, solitarios golosos como yo. Había tres señoras de mediana edad y dos señores. Cuatro de estas personas tenían su celular a un lado, y como para disimular la falta de compañía de cuando en cuando lo miraban o mandaban algún mensaje o esperaban recibir alguna llamada, yo iba a hacer lo mismo, sacar mi celular y mandar algunos mensajes al más allá. Observando la escena pensé que sería mejor tratar de hablar con alguien de "más acá". Así que me aproximé a la única señora sin celular, la saludé y le pregunté si podía sentarme con ella a cenar... la respuesta fue totalmente inesperada, sin voltearme a ver siquiera me dio una servilleta y me hizo señas de que me fuera.

Así que con el rabo entre las patas me fui a mi mesa solitaria y claro, saqué rápidamente el celular, esperando recibir algún mensaje del más allá, pero no llegó ninguno, así que seguí observando mientras disfrutaba la deliciosa cena, eso sí. Un muchacho tenía de pronto una acalorada plática usando el manos libres, cosa que resulta aún mas bizarra porque parecía un loco demente hablando completamente solo. Yo imaginaba qué pasaría si todos nos sentáramos juntos y platicáramos de cualquier cosa, pensaba que sin duda habría sido más interesante y reconfortante que estar a solas con la soledad. Pero mis fantasías se desvanecieron cuando el acomedido mesero, de impecable guayabera e hijo de la cocinera llevó la cuenta a la señora amargada, triste, reprimida, poco amable, que me echó con tan poco tacto de su mesa. El niño le dijo cuánto era y la señora con sus gestos grotescos lo mandó a volar. Al poco rato regresó el niño con el total escrito en un papel, la señora pagó y le dejó una jugosa propina, me volteó a ver y de alguna forma entendí que me dijo "buenas noches", con una sonrisa y ademanes más bien amables y amistosos... Además de todo debe ser bipolar, pensé, hasta que luego me cayó el veinte de que simplemente no me escuchó, la señora no oía y por eso pidió la cuenta escrita.

Bueno, el final me reconfortó y luego de una buena cena es difícil no creer en el buen corazón de la humanidad.

De cifras

2010-08-26T16:55:00.002-05:00

Si fuera ahora el color rojo,

estaría en la cabeza del pájaro que me observa

y quizás podría saber qué mira.

Podría estar también en su pecho

y sentir su palpitar calmado.

Estaría tal vez en el rojo de tu sangre

latiendo dentro de ti al unísono,

quizás así podría algún día descifrarte.

Pero, ¿qué haría yo con tus números?

Crepúsculo

2010-08-12T15:06:00.005-05:00

El pálido viajante de alma adolorida,

llegó por sí exhausto al cerro de magueyes

con extensa sed de sol, de luz, de vida,

ya que el día se marchaba.

Subió corriendo hasta la cima

dirigiendo la mirada hacia el poniente

mirando de reojo al astro que volaba hacia otro mundo,

mostrando las últimas briznas de sus cabellos rubios.

Aspiró el viajero todo lo que pudo

y por un breve momento conoció la vida,

sin embargo,

el sol se esfumaba ya tras el Nevado de Toluca

quemando el horizonte

y dejando al mundo otra vez

completamente

oscuro.

Deja vu

2010-08-04T20:15:00.004-05:00

Camino bajo un cielo oscuro que no se decidió a llover,

con la clara certeza de haber sido yo en otro nombre.

Lloré mis lágrimas por otros ojos,

canté con el sonido de otras cuerdas,

estuve contenida en otro corazón

y mis caricias las portaban otras manos.

No era mi alma reencarnada en otra gente

era yo misma habitando otro recinto.

Mis propios sentimientos resguardados,

mis íntimos recuerdos de otro tiempo,

las mismas alegrías de colores

y los sueños constantemente peregrinos.

Solamente tenía otro nombre.

Me llamaban distinto.

Donosti

2010-07-29T11:49:00.003-05:00

Me desbordé.

Dejé escapar hasta los sueños

abiertos como una flor de mayo,

caminando entre jardines secos

y ante las voces necias de los pájaros.

Enredada en la cresta de una ola de sonido hueco,

quedé plasmada en las arenas de un misterio

arrebatada por el viento.

Ahora, como el mismo mar me he replegado en el silencio,

dejando a las arenas blandas en suspenso

brillando solo con algún destello de sol en los recuerdos

y esperando que el arrullo sordo del mar

las humedezca

nuevo.

Temporal

2010-07-23T14:51:00.006-05:00

A través de mi ventana contemplo la delgada capa de neblina

que hace parecer blanco al monte de pirámides.

La lluvia cae incesantemente

y en el cactus-casa dos petirrojos comparten su alimento,

observo una hoja marchita que cuelga del cable de la luz

como un funambulista de aire incierto.

Veo caer las gotas barridas por el viento,

y escucho los múltiples sonidos que producen al chocar en distintas superficies;

las nubes desfilan frente a mí en un infinito blanco,

que matizan borlas grises.

Yo no pertenezco a este paisaje,

solo atestiguo su presencia.

Estas nubes que parecen tan efímeras

aparecerán con otras formas cuando alguien más se siente en esta silla.

Sin embargo yo,

me habré marchado.

floreros sin flores

2010-06-25T10:58:00.010-05:00

Varias veces he comentado cosas sobre mi gran amigo Juantxo Viguria, y es que fue un personaje sin igual en simpatía y carisma, extraordinario conversador de amplia cultura y con toda clase de anécdotas, que si se juntaran todas bastarían para compilar algunos libros. Hoy recuerdo en especial una, en la que luego de escuchar una grabación del tercer concierto para piano de Rachmaninov, interpretado por el pianista y amigo cubano Frank Fernández, en un gesto torero de admiración y respeto fue por un clavel rojo que adornaba su mesa y lo lanzó sobre el tocadiscos seguido de una elegante reverencia. Tiempo después le platicaron a Frank esta historia y quedó profundamente conmovido.

Juantxo tenía además costumbres arraigadas, como la de ir a desayunar todos los miércoles a las 9 am al sanborns de la esquina de su casa, acompañado de su inseparable cuadrilla. Siempre amable, zalamero, con un sinfín de chistes y comentarios alegres, de buen humor y claro está, con sus generosas propinas, supo ganarse el cariño y simpatía de todas las meseras del lugar.

Juantxo murió un martes, el miércoles siguiente sus amigos se reunieron en ese mismo sanborns para de ahí partir al sepelio, lugar que se vistió de luto al enterarse de la triste noticia. Entre lágrimas sinceras y suspiros las meseras juntaron todos los claveles con que suelen adornar las mesas del restaurante, hicieron un buen ramillete y lo entregaron a la cuadrilla para que lo llevaran a su querido amigo y asiduo cliente. Dichos claveles cubrieron el féretro de mi amigo.

Lo que me queda claro, a manera de moraleja es que, se cosechan más claveles con sonrisas y alegría que con una buena versión del Rachmaninov 3.

Yo desde aquí, le aviento otro más al cielo.

Tierra

2010-05-29T03:34:00.005-05:00

Amanecí con sed de tierra,

de tierra mojada,

de hojarasca.

De mis pinos y mis sauces,

lodo negro y pidra roja,

de la piel morena de la sierra.

De mangos y melocotones,

arroyos y enredaderas,

del contorno etéreo de los montes.

Sed de tierra,

de mi tierra.

polen in the air

2010-05-24T08:03:00.010-05:00

palomeando

2010-03-26T12:52:00.005-06:00

border

2010-03-09T09:02:00.004-06:00

Amanecí con todas las emociones en la garganta, o quizás en el estómago... En una especie de estado latente en el que no se ha manifestado ninguna, pero todas están prontas a percibir cualquier detonante que las desborde o las haga surgir sin remedio alguno.

Es ese estado indefinido como el que antecede a ciertas lluvias, en el que sin haber caído todavía ninguna gota se ensombrece el ambiente y se carga de una sensación eléctrica, acompañada por un vientecillo presagiante. En el que se oye algún canto de pájaro que vuela a cobijarse en su árbol favorito, mientras a lo lejos se vislumbra la luminiscencia de algún relámpago perdido, seguido por el trueno, que como si fuera el ladrido de un perro pastor, estuviera guiando a muchos otros más hacia el lugar específico de la tormenta.

A veces resulta que que por fin llueve, pero otras, con un cielo gris plomo de fondo surge por algún hueco el arcoiris y la tormenta se dispersa sin que el agua haya llegado a la tierra.

En ese estado me sentía, cualquier palabra podría desencadenar un trueno, una mirada un rayo o una sonrisa el arcoiris. Sé bien que el estómago está conectado con la garganta y la garganta con la boca, y como de la boca salen las palabras yo prefería no hablar, porque además de las palabras sentía que se me podían salir las tripas... y todas mis emociones.

El silencio es un buen dique, pero para los que no tenemos vocación de cartujos y necesitamos verbalizar algo más que monosílabos nos resulta endeble. Cosa que se acentúa si nos vemos en el aprieto de encontrarnos frente a un plato suculento, que por si fuera poco, está conectado directamente con los relámpagos estomacales por medio de la memoria, que en estos casos es una verdadera traidora. Así, una inocente ensalada de escarolas puede convertirse en lágrimas torrenciales, risotadas violentas, carcajadas atronadoras y nostalgias languidescentes. Entonces no queda más que esperar a que poco a poco se debilitan estas fuerzas para quizás, luego del café, entregarnos a una tarde serena y tranquila, en la que simplemente pueda contemplarse con calma a las palomas, que intentan aparearse sin tregua bajo los rayos del sol invernal, en el edificio de enfrente.

para recordar

2010-03-03T06:51:00.003-06:00

1.- Juancho y su foto abrazando a miss Irlanda.

2.- Juancho y la tortilla de patatas, ensalada de lechugas y chocolate amargo.

3.- Juancho tocando "A mi manera"

4.- Juancho tocando el acordeón.

5.- Juancho tocando Haendel con armónica y dándome un zape a todo meter.

6.- Juancho y los valses de Brahms.

7.- Juancho y los lieder de Schumnann.

8.- Juancho en Chapultepec.

9.- Juancho y sus artículos.

10.- Juancho y su sonrisa, su necedad y su cariño.

Descansa en paz, mi buen amigo.

soplo

2010-01-26T06:45:00.007-06:00

Luego de dejarlo todo, en un intento gastado por encontrar palabras, sonidos y sentido, huyendo a otros idiomas, refugiándome en otros lugares y conociendo distintas soledades, descubro por fin que para escribir un cuento, hacer música o decir te quiero, solamente hay que estar vivo.
.
Vibrantemente vivo.
.

noticias

2010-01-23T09:33:00.003-06:00

Llegaron posibles noticias sobre el paradero del Gallito Botijón. Al parecer es sospechoso de unos crímenes ocurridos en Barcelona… en este momento se investiga la relación entre unas gallinas y unos cadáveres que encontraron por ahí. La hipótesis policial afirma que quizás el Gallito sea el jefe de una banda gallinística de crimen organizado, sin embargo, el Calcetín Errante consiguió ésta fotografía en la que se captó al Gallito Botijón huyendo de las posibles gallinas asesinas.

Para seguir el caso a detalle, se recomienda ver el comentario de Dracir a la entrada anterior.

2010-01-18T11:35:00.003-06:00

Resulta que el Gallito Botijón ha desaparecido.

Nadie sabe a dónde pudo haberse ido luego de que cantara por última vez, con una inusitada fuerza, el primero de enero pasado.
Su asérrimo enemigo, conocido como "el malandrín misterioso", se regodea con descaro por las calles de la ciudad y el enigmático "calcetín errante", ha propuesto una partida para ir en su búsqueda. A mí me entristece su ausencia, por alguna razón, sé que no soportó más y simplemente se fue.

Como siempre sucede, cuando alguien no está, nos vienen a la mente sus recuerdos y sus historias, incluso algunas veces suelen decirse todos sus nombres y, ahora que lo pienso, me doy cuenta que el Gallito Botijón ha tenido todos los nombres, incluyendo quizás, el mío.

farewell

2009-11-28T22:40:00.004-06:00

Tras el antifaz informe del miedo,

el desapego a una existencia cómodamente simple,

los muchos abrazos recibidos

y tantos besos adelantados...

Con la mirada puesta en un horizonte vacío,

callando la interferencia de los ruidillos ajenos,

dibujando en el aire con mis propias manos

comienzo a vislumbrar la forma de un rostro desconocido.

Quitando con cuidado

las delgadas veladuras de las nubes

comienza a delinearse

mi soñada libertad.

frase

2009-11-28T13:15:00.001-06:00

"Siempre que sembré rosales,

coseché rosas"

Amado Nervo

Ansiedad

2009-11-17T20:00:00.002-06:00

La agonizante espera.

Se acerca el día que no llega.

Empaco.

Por más que pienso, en mi beliz no hay más que aire.

Y no le cabe más.

Lo cierro con cuidado para que no escape,

pues todo lo que necesito

respirar.

Perezoso golden blogs

2009-11-15T13:06:00.004-06:00

No sé exactamente en qué consiste este concurso, pero de ver que lo promueve un perro que postea usando a su amo de escriba me entusiasmó a participar. Hay que enviar un relato por correo y apuntarse en este link:

http://elbufondigital.blogspot.com/2009/11/perezoso-golden-blogs-2009.html

Ahí vienen todos los detalles.

levando anclas

2009-11-09T23:18:00.002-06:00

Cerrar.

Lo interminable que termina.

Dejar atrás.

Lo inacabado que concluye.

La neblina, los tecolotes y los cantos.

Los recuerdos, los vivos y los muertos.

Los soles, los quereres y los olvidos.

Al desnudo, soltando amarras,

sin nada más que la esperanza,

me preparo

para

partir.

invocación

2009-11-05T01:08:00.009-06:00

El próximo jueves 12 de noviembre a las 20 hrs. se presenta en la sala Blas Galindo el disco Invocación de la percusionista Mirna Yam. Este disco incluye una pieza mía que escribí por encargo de Mirna, la cual dio nombre al disco. Debido a que estaré en el presidium hablando de esta pieza, lo que implica hablar de mí en realidad, cosa que se me dificulta en extremo, escribo aquí un ensayo de lo que estaré diciendo el próximo jueves (si me auxilian todos los dioses).

La pieza Invocación está formada por un conjunto de varias micropiezas cuyo hilo conductor se remonta a la sensación de lo básico, de los recursos más sencillos y primigenios. Así, comencé con lo que somos al desnudo, sin nada más: un cuerpo. De ahí que la primera pieza es exclusiva para percusión corporal; utiliza aplausos, chasquidos, golpeteos con los pies y la voz, susurrando sílabas que pretenden evocar lo que a mi parecer es la fuente de la música en general: lo inefable o la intuición de lo divino. De ahí el nombre de la pieza.

La siguiente pieza, Tlaloc, utiliza como instrumentos objetos muy sencillos que se encuentran en la naturaleza: conchas y caracoles marinos frotados o percutidos, tambores de agua y caparazones de tortuga. Es un acto de veneración por el agua. En lo personal me fascina este elemento; su tersura, su transparencia, en la lluvia, en las nubes o en un vaso mezclada con limón... Esta micropieza es más una percepción espontánea de sonidos modelados como forma que una estructura musical predefinida, lo que le da un carácter abstracto e íntimo.

Después tenemos el grupo de instrumentos que evocan la tierra: semillas, guajes, piedras y macetas de barro. La tierra es el vigor, el lugar donde libramos nuestras batallas y el hogar que nos alimenta y cobija; esta pieza la titulé Xochipilli, que es la diosa azteca de las flores, del maíz, de las artes y el amor.

Para finalizar, usé una pequeña marimba chiapaneca de dos octavas, que tiene un sonido muy peculiar pues utiliza unas finas membranas en la parte baja de los resonadores que le dan un color muy especial al sonido. Esta pieza es el fuego, que nace del aire y en él mismo se consume, se invoca a Huehueteotl, dios del fuego y a Ehecatl, dios del viento, representado por el propio aliento que recita un poema de Nezahualcoyotl:

Ca Tlamati Noyollo

Quin oc ca tlamati noyollo:

yehua niccaqui in cuicatl,

nic itta in xochitli:

Ma ca in cuetlahuiya.

Lo comprende mi corazón

Por fin lo comprende mi corazón:

escucho un canto,

contemplo una flor:

¡Ojalá no se marchiten!

P.D. Si algún día aprendo a subir música por aquí, adjunto los tracks.

nightmare II

2009-10-30T22:49:00.003-06:00

Me encuentro presa en una torre muy alta de un castillo. Mi condena consiste en tocar el piano sin parar, si me detengo en algún momento, del techo caerá una guillotina que me cortará el cuello, las manos y los pies de un solo tajo. Con tal de batallar menos, trato de tocar el repertorio "de restaurante" que nunca me salió en la vida entera, y que sigue sin salirme. Estoy agotada y cuento los minutos que faltan para los dos instantes en que puedo detenerme: cuando me llevan la comida y cuando voy al baño. De pronto, a deshoras, se abre la puerta del calabozo y aparece un señor-cuervo envuelto en una capa, apenas me ve de reojo y me advierte que no pare de tocar, pero que atienda lo que viene a decirme. Me previene de un nuevo peligro, de una feroz leona que me está buscando para devorarme, pero que sólo puede atacarme si dormito mientras toco. Comienza a entrarme un sopor inaguantable cuando de pronto la veo venir hacia mi. No sé cómo brinco y alcanzo a salir volando por la microventana de mi celda.

El resplandor del sol ciega mis ojos.

Me sorprende no sentir la caída libre y me doy cuenta de que floto.

Más bien planeo.

Ahora soy una mariposa.

metro

2009-10-25T19:31:00.003-06:00

Como si fuera un fantasma invisible,

calladamente observo.

Miro rizos, botas, bolsos y corbatas;

colores, texturas, tacones y collares;

periódicos, revistas, audífonos y suéteres;

miradas ausentes, perdidas,

anhelantes, soñadoras y optimistas.

Somos sólo contenedores,

irremediables recipientes y almacenes

de recuerdos,

porvenires

amores.

Taxqueando de nuevo.

2009-10-13T22:07:00.007-05:00

madrugando

2009-10-13T21:47:00.008-05:00

Hoy sentí despertar al mundo.

De verdad fue como si me dijera:

¿Y tú, que haces despierto si apenas yo voy a despertar?

y me volví a dormir un rato.

Zamba para no morir

2009-10-04T10:55:00.003-05:00

Nadie ha cantado ni cantará como Mercedes Sosa.

Y en el corazón de todos los que la queremos, canta aún más fuerte.

Pero el hueco de su presencia física no lo llena nada.

Así es la vida y así es la muerte.

Hoy yo le canto esta zamba,

que solo ella sabía cantar.

Descansa, negrita linda.

Mi razón no pide piedad

se dispone a partir

no me gusta la muerte ritual

sólo dormir, verme borrar

una historia me recordará,

vivo

Veo el campo, el fruto, la miel

y estas ganas de amar

no me puede el olvido vencer

hoy como ayer, siempre llegar

en el hijo se puede volver,

nuevo

¿Quién dice que todo está perdido?

2009-10-03T12:23:00.001-05:00

Yo vengo a ofrecerte mi corazón.

¡Fuerza mi negra querida!

Taxco de mis amores.

2009-09-27T15:17:00.003-05:00

Pocos lugares hay en México que me gusten tanto como Taxco. Especialmente para las mujeres adoradoras de los colguijos, este lugar es "La Meca" de la joyería, hay plata por todas partes, en todo tipo de diseños, precios y calidades. Aunque me declaro abiertamente perteneciente a este gremio vanal y superfluo, lo que más me gusta de este pueblito es "lo que no se ve". Debido a que Don Bruno, el personaje centenario que es abuelo de mi compañera de andanzas de toda la vida vive ahi, en una casona antigua y desvencijada, he podido ir muchas veces.

Más que la joyería me gusta la comida, un pozole blanco en "La tía Caya" es indispensable para vivir feliz, el chito (carne de chivo) del mercado, las Bertas (tequila con miel y sabe qué mas), las pechugas (panes tradicionales) o las chamoyadas son opciones gloriosas para subir unos kilos sin remordimientos de ninguna especie.

Luego están los artesanos, cerámica pintada a mano que prácticamente regalan, las máscaras y el papel amate... hay tantos colores mezclados en unos metros que la vista queda saturada y no sé porqué uno se siente feliz.

En Taxco se aparecen fantasmas, hay persecusiones, se celebra la semana santa como en ninguna otra parte, nació Juan Ruiz de Alarcón y si se tiene suerte, hasta se ve caminando por ahí al mismísimo Joan Sebastian. En Taxco está el increible templo de Santa Prisca y las campanas tocan distinto cuando hay difunto en el pueblo. En Taxco, de tanto subir y bajar cuestas escalonadas a uno se le hace un chamorro de envidia y se tiene el mejor clima del mundo, las casas por ley deben ser blancas y la sierra de Guerrero parece envolverte en una estola verde, que da tanto cobijo, que uno nunca quisiera irse.

a-soleadero

2009-09-27T15:08:00.006-05:00

Sin duda alguna que este mundo es injusto.
.
Mientras la sorpresiva y breve aparición del Astro Rey en esta ciudad, luego de semanas de hacerse el occiso, significó para mi la alegría de poder sacar la bicicleta y hacer a un lado chamarra e impermeable, para otros fue una desgracia total.
.
Si no, pregúntenle a la Tuna.

Trueque

2009-09-23T22:34:00.002-05:00

Cada vez que voy por la calle y me dedico a la contemplación de los transeúntes que me rodean, me doy cuenta que día a día las miradas perdidas se dirigen hacia una especie de lugar común, que llamaría depresión colectiva. Y es que estos politicuchos que tenemos no se cansan de ponernos en la torre y de saquear y robar a manos llenas. Subir impuestos y bajar salarios.

De la depresión a la psicosis: robos, balaceras, secuestros de aviones... a dónde quieren que se llegue?

Me niego a seguir llenándoles los bolsillos. Mi consumo "oficial" es mínimo, prefiero darle trabajo a los zapateros, sastres y soldadores antes de comprar cualquier producto nuevo. Reciclo todo lo que puedo, no compro nada. Ahora que hasta de la comida robarán, dejaré de cultivar los pinos para reforestar y en su lugar pondré jitomates y calabazas.

Propongo un intercambio de comida tax free.

¿no querrá alguien cuidar alguna gallinita e intercambiar huevos por jitomates?

nightmare

2009-08-18T20:08:00.003-05:00

En el mundo a blanco y negro alguien me llama.

La luna esparce reflejos plateados sobre las figuras negras, creando formas fantasmales y difusas. Caminando por un bosque de pinos, trato de aproximarme a la voz que me apremia; sigo caminando y llego a un claro iluminado, en el que puedo distinguir piedras vivientes y objetos chatarra que lloran; todos están tristes, de luto. La voz se intensifica y diviso un pequeño ataúd blanco con la tapa abierta. Me acerco y veo que en él reposa un soldadito de madera de uniforme azul y sombrero rojo. Él es el único que posee color en este mundo. Él es quien me llama. Lo tomo entre mis brazos y se acurruca en mi pecho. Miro de nuevo al ataúd y constato que su cuerpo permanece inerte, pero ahora también en blanco y negro.

Sé que abrazo su alma.

Siento el vacío inmenso de descubrir en sueños, que yo misma soy la muerte.

Debralle cósmico.

2009-06-19T19:41:00.005-05:00

Oscuridad.

Silencio.

.
Coloridos haces de luz se atraviesan como cometas caprichosos,

desatando una maraña de vientos.

Se funden y conciben una mantarraya

que se mece en ondas profundas, eternas y brillantes.

Gradualmente se deforma y se expande hasta cubrirlo todo.

Pequeñas partículas se arremolinan en su interior.

Se contrae y se desborda.

Nace una orquídea.

Fugacidad

2009-06-16T12:51:00.005-05:00

Mientras Itzam aviva las lucièrnagas y se convierten en estrellas,
la negrura de la noche se condensa en tus ojos.
.
Su brillo se transforma en flores de suspiros,
evocados por cerezos en Hanumi.
.
Luego la luna.
.
Despuès el viento.
.

Despedida

2009-05-08T00:22:00.003-05:00

Los ojos que en la ausencia no dejan de soñarse
estos labios secos que atesoran tu sabor
las manos muertas que se pierden en tu forma
y el olor mismo del aire que no huele más que a ti.
.
La partida silenciosa.
La sal cristalizada.
El rumor sordo de un eco,
que no es más que nuestras sombras
que se funden en un beso.
.

Precauciones

2009-04-25T21:35:00.003-05:00

Para el amor, en los tiempos de la influenza.

sanctorum

2009-03-14T12:54:00.007-06:00

Encriptada en un capullo de lágrimas cristalizadas,

envuelta en un contorno etéreo de reflejos ambarinos

ahí donde hay mil cielos claros, fulgurantes como ojos;

se guarda con recelo una reliquia.

Es la verdad absoluta,

disfrazada

mentira.

T.L.

2009-03-06T17:31:00.003-06:00

True Love.

Padme

2009-03-01T13:44:00.006-06:00

El día de hoy,
renazco nuevamente al descubrir
en la vacuidad de esta existencia,
que irremediablemente seremos siempre uno.

.
La misma e impermanente sustancia,
indivisible e inseparable,
coexistiendo eternamente en una relación simple y sencilla.

.
Olorosa y transparente.

.
Como el loto y el agua.

2B

2009-02-15T18:26:00.004-06:00

En ese frugal instante,
cuando la gota de rocío se vuelve uno con el aire;
Y en el aquel lugar secreto,
donde el brillo de la estrella se torna oscuridad...
.
Quizás ahí es donde existimos,
y con suerte,
en ese entonces nos reencontraremos.
.

Fénix

2009-02-14T20:31:00.006-06:00

Desde la tierra húmeda y fértil del silencio interno
siento resurgir los brotes de unas raíces nuevas,
que se desenredan poco a poco de mí misma
como los hilos brillantes de una cabellera.
.
En medio de la oscuridad profunda y negra
se filtra por mis huesos un ténue rayo de luz blanquecina
que, como si fuera la guía de una enredadera,
me impulsa a seguirla y convertirme en ella.
.
Ante la voluntad inerte de mi alma
me desprende poco a poco de la tierra
y adquiero la forma de un fantasma errante,
sin cuerpo, sin materia y sin palabras;
que como un prófugo desorientado,
se escapara de Comala.
.
Envuelta por completo en un amor indescriptible,
y en la pureza transparente de un pasado incomprendido,
reconozco en esa luz la cauda de un cometa viejo amigo,
que tras besar tímidamente la mejilla deambulante de la luna
atravesó más de doscientos universos,
con tal de estar solo un instante conmigo.
.

closed

2008-11-21T21:40:00.003-06:00

Cerrado

por

derribo.

reencuentro

2008-11-01T18:33:00.005-06:00

La soledad eterna, disfrazada de caricias

logró por un momento confundirme de mi sino.

Como un cíclope errante

encaro nuevamente mi destino sola.

... vislumbro una duda, un recuerdo y una cara conocida...

El viento frío recarga mis pulmones agotados de suspiros

y un lejano brillo esboza de nuevo una sonrisa perdida.

Es la guía inalcanzable de mi búsqueda,

el ligero goce de una vida sin sentido,

la ilusión constante de sentirla de reojo:

La falacia permanente de vivir en libertad.

Quimeras

2008-11-01T18:26:00.004-06:00

Los tecolotes blancos que siguen navegando,

aunque la luna ya esté muerta.

Los ojos ambarinos que fulguran mas aún,

cuando sus párpados se cierran.

El fierro viejo de una banca verde,

que antes fue considerada un templo.

Los cuervos elegantes, de pelaje siempre negro.

La alquimia de las musas y los ecos del paisaje.

Los cafés que ya cerraron,

y yo con este frío,

y Joan Manuel que sigue cantando,

y las lágrimas perpetuas que tosudamente embalsaman

lo que aún le queda a esta mirada.

Mutantes

2008-10-17T11:01:00.003-05:00

En ellas se vierte el contenido de todo lo que somos.
Adquieren significado y valor.
Basta una sola para transfigurar un rostro,
para darle sentido a una vida.
Son las palabras que nacen del alma.
.
Palabrejas efímeras que se van como los vientos
y regresan refractadas de cartones sin sentido,
frías, inertes, impávidas, punzantes.
Me recuerdan aquel veneno vertido en el oído de un rey...
.
Sí, pueden ser también unas asesinas.

gulp

2008-10-17T10:54:00.003-05:00

Según las leyendas tradicionales coreanas,

las mujeres que tienen los ojos rojos como ciruelas

son

caníbales.

Oé

2008-10-17T10:41:00.003-05:00

"Al despertarme en la oscuridad que precede al amanecer, persigo el sentido ardiente de la esperanza, busco a tientas los restos del sueño amargo que persisten en mi conciencia. El tanteo esperanzado de los inquietos sentimientos sigue buscando, inútilmente, el revivir cierto de la efusión de la ardiente esperanza en lo más recóndito de mi cuerpo, como si fuera la sensación de la existencia que deja el whisky cuando baja quemándote hasta las entrañas. Cierro dedos que han perdido las fuerzas. Y en todo mi cuerpo siento por separado los pesos de la carne y del hueso, aunque compruebo que esa sensación que me embarga se transforma en un dolor denso que va avanzando por mi conciencia con cierta desgana mientras ésta se dirige hacia la luz. Con resignación, vuelvo a cargar así con un cuerpo pesado que se siente como si no tuviera continuidad, densamente dolorido por doquier. Dormía con los brazos y las piernas retorcidos, en la actitud de quien no desea saber de sí, ni acordarse de su situación...

... inesperadamente, el calor que me infundía el trago de whisky pareció dispuesto a unirse en el fondo de mi ser con el sentido de la esperanza. Pero, cuando traté de concentrarme en ese sentimiento, me lo impidió el sentido común, que tantos peligros ve en todo intento de renacer, negándose uno a sí mismo."

Kenzaburo Oé.
"El grito silencioso".

shake II

2008-09-29T23:09:00.004-05:00

Al filo de la media noche recorro el camino de siempre,
oyendo el crujir incesante del pasto ya congelado por la helada.
Mis pasos se vuelven más y más pesantes hasta que me inmovilizo por completo.
El quebranto del pasto se extiende hacia mis venas.
Una a una se petrifican y se van punzando.
Me contraigo, me rompo...
puedo escuchar el crujir cristalizado en cada una de mis células.
Me reduzco al mínimo, me asfixio.
.
El aliento del guardián amarillo me ayuda a abrir los ojos.
Tendida a la mitad del campo reconozco inmediatamente a Venus.
Sé bien que es ella pues no titila.
Su brillo no le pertenece,
(es solo un pálido reflejo que le presta el sol,
para que se vista cuando él no está).
.
Entiendo su tristeza.
Con un nudo en la garganta,
me abrazo a mi guardián
y
sigo
caminando.

shake

2008-09-28T10:15:00.008-05:00

Caminando por el parque, repentinamente una nube se introduce en mi cabeza.
Su densidad aumenta de pronto y todo se convierte en blanco.
Mis ojos vislumbran un paisaje desolado, inerte, con ráfagas punzantes de un viento azuloso.
La nube es ahora un iceberg del que emana un frío congelador.
Me jala.
Me resisto.
Abro la boca para tratar de respirar y mi lengua se hiela por completo.
Adormecida se sacude junto con todo mi cuerpo, que no resiste más el frío.
.
Desde la banca que acogió mi lucha, contemplo al cuervo profundamente negro.
Al mismo de siempre.
Es el cuervo de ojos ambarinos, al que la señora del puesto suele regalar tortillas cortadas en trozos.
Uno, dos, tres brinquitos escoge la tortilla.
Uno, dos, tres brinquitos regresa al charco.
La remoja por un lado y espera.
La voltea y se remoja por el otro.
Se la come, la disfruta.
Va por otra más y repite el ciclo.
Pienso que su alimento podría llamarse "charcoquiles".
Le sonrío.
Se da cuenta y clava sus ojos en los míos.
"...no te vayas todavía..."
Me dijo suavemente y,
Uno, dos y tres brinquitos, fue por la siguiente tortilla.

emigrando

2008-09-14T13:41:00.003-05:00

De alguna u otra forma

todos somos emigrantes...

estamos solo de paso en esta existencia

efímera y transitoria.

Sibileando

2008-09-06T21:31:00.003-05:00

Tierra esférica, con diferentes estaciones al mismo tiempo.

Hildegard Von Bingen.

En general, me gustan las personalidades creativas. No me importa mucho el género o la época, lo que me apasiona en realidad es la capacidad del ser humano para crear. Sin embargo, en esta ocasión que redescubro a Hildegard mi admiración se duplica, por una parte la creadora y por otra la mujer. Al ser la décima hija de la familia sus padres la entregaron a los 14 años como "diezmo" a la iglesia, y desde entonces su vida giró en torno a la religión, y estamos hablando además de la religión en la época medieval, substancialmente diferente a la de ahora.

Hildegard hizo de todo. Al parecer desde pequeña tuvo visiones que la iglesia avaló como "inspiradas por Dios" (gracias al cielo porque sino la habrían quemado por hereje); y a partir de éstas nace toda su creación. Al parecer, en estas visiones no solo percibía colores y formas, escuchaba también música y una voz que le narraba o le decía lo que tenía que hacer con el contenido de la visión. Su obra musical es cautivadora, en especial yo adoro sus "Cantos de Ecstasy´s" y conozco bien el "Ordo Virtutum". Se ganó mi total admiración por ella en esta obra; porque a pesar de la época, las tradiciones, los prejuicios... valientemente le da un papel importante al diablo y lo personifica de una manera extraordinaria, cuando uno lo oye por primera vez puede llevarse un susto de muerte. Además compuso también un oratorio, y es sorprendente porque esta forma musical en realidad comenzó a usarse hasta el siglo XVII.

Hildegard también fue literata, no sólo escribió sobre religión o poesía; sino también sobre plantas, cosmología, sexualidad, alquimia, etc. Además se inventó todo un alfabeto nuevo y una lengua secreta "Lingua ignota". Pintaba, dirigía el convento, tallaba piedras preciosas, aconsejaba al Papa, mandaba amenazadoras cartas a Federico I, hacia grandes viajes para predicar, lo cual sorprendía a todos, porque las abadesas nunca salían. Yo pienso que Hildegard quería ver un poco el mundo, nutrir sus sentidos con la vida real y enriquecer así sus visiones, empaparse de la fuente de su fuerza creadora.

El próximo 17 de septiembre se celebra el aniversario de su muerte, murió en 1179. La iglesia la canonizó y bueno, ese es el día de su santo también. Qué mejor homenaje que apreciar su obra.

Le Silence

2008-07-29T15:17:00.007-05:00

La adoratriz de las luciérnagas permanece inmóvil,
esperando con cautela un nuevo día.
.
Atónita contempla un hueco
incrustado en un costado de su alma...
.
(no hay sonidos, no hay palabras)
.
recuerda con nostalgia una turbina,
una cabeza transparente,
un huracán
y una llamada.
.
Las lombrices secas, quieren cantarle una canción de cuna;
los grillos y las caracolas, tratan de silbarle hechizos de aceituna.
.
Todo es inútil, ella sucumbe;
pues las luciérnagas se fueron
y dejaron todo envuelto
en un manto eterno de silencio.
.

larme

2008-06-30T16:59:00.009-05:00

Hay veces que la tristeza parece instalarse en las moléculas del aire

antes de ingresar de lleno en los corazones de sus víctimas;

(quienes sin darse cuenta, poco a poco la respiran)

Mientras ella, tranquilamente espera a poder mezclarse,

quizás con un silencio o con un simple recuerdo...

para transmutarse

lágrima.

izumi

2008-06-28T21:22:00.003-05:00

aprés Haruki M.
.
Rompiste las rocas para llegar a este mundo y,
con candidez y dulzura surcaste caminos tintineantes y cristalinos.
Has sido la pureza inmaculada...
.
Un dique de duelo bloqueó tu sendero,
y tus lágrimas acumuladas se convirtieron en estanques putrefactos,
en verdes vapores venenosos,
paralizantes ponzoñas afectivas...
que dejaron tu rostro inerte y vacío.
.
En apariencia,
incólume.
.

Sino

2008-06-10T18:52:00.006-05:00

Los adivinantes danzan seduciendo a las estrellas,

mientras que las tejedoras bordan implacables los destinos

de vivientes como yo

(hacedores de fantasmas,

buscantes de caminos)

que hurgamos todos los rincones

con la única esperanza,

de encontrar suelto

algún hilo.

ingravidez mimética

2008-06-09T11:55:00.007-05:00

Mimetizada con la niebla,
me desintegro en mil partículas de nada y floto.
.
Quizás sea el vapor que evoca un bosque de Polonia,
cuando suenan ciertas notas en el piano...
.
Suspendida entre dos mundos libremente vago
y soy testigo de los nombres que me dan la forma:
.
Soy niebla entre los árboles o humedad en tu regazo;
vapor en la ventana o puente colgante entre montañas...
El preámbulo a la luz solar o el armónico de una llovizna;
la estela de tu voz cuando hablas en el frío o el cálido vapor de tu taza de café.
.
No hay nada mas sutil que ser neblina y saber,
que aunque sea por un instante puedo envolverlo todo,
expandirme al infinito hasta que desaparezca y descubrir entonces,
tras mi propio velo,
la ingravidez de ser
un
simple
ensueño.
.

distancia

2008-05-29T23:06:00.003-05:00

En la contigüidad de la falta de entendimiento,

te transformas en un abismo...

Mientras que en la lejanía de un punto en el horizonte,

puedo cubrirte con un simple abrazo de niebla...

hallazgo

2008-05-22T18:01:00.001-05:00

¡Merci, mon magicien!

ma vie

2008-05-20T15:24:00.005-05:00

"... le plaisir délicieux

et toujours nouveau d´une

occupation inutile."

Henri de Régnier.

papaloteando

2008-05-06T15:02:00.005-05:00

Resulta indispensable,

para que un papalote pueda levantar el vuelo,
que el hilo que lo une con la tierra,
se mantenga siempre firme.

Tambien vuelan mas alto

cuando se atreven a encarar al viento.

Ligeros y sutiles presumen sus caudas al aire

y atraviesan horizontes cortejando coquetos a las nubes

(quienes no sucumben a su encanto)

pues ellas muy bien saben

que

"todos tenemos nuestra propia atmósfera,

que nos resiste

nos sostiene".

::::

2008-05-05T23:23:00.006-05:00

... ser nada

o ser muy poco...

si acaso este amor por la lluvia,

el árbol

y los horizontes.

la necia terquedad

la búsqueda constante

.
.

Y la absoluta certeza de que en cualquier momento

una implacable guadaña me arrancará de esta sutil existencia,

que aunque parezca casi nada;

para mí

todo

:::

2008-05-05T20:08:00.008-05:00

Todo lo que soy, podría resumirse en poco espacio...

sonidos,

palabras,

silencios...

Sin embargo, sé de la existencia de

los pastos lanudos,

los blancos tecolotes,

las tierras movedizas...

y un fuerte corazón.

question

2008-04-28T22:15:00.002-05:00

Será que es necesario,

antes de buscar un techo bajo el cual cobijarse la cabeza,

encontrar un suelo donde plantar los pies

tongues

2008-04-28T21:47:00.005-05:00

... fue hasta el momento en que los niños de lenguas azules me dirigieron la palabra,
cuando descubrí que

NO

estaba

soñando.

evolution

2008-04-13T20:17:00.007-05:00

Por algún capricho de la naturaleza
no permanecí siendo lagarto.
.
Sin embargo,
mi sangre suele irse enfriando
cuando está el cielo nublado.
.
(Mis signos vitales disminuyen
y la vida se me torna en un letargo)
.
No obstante,
basta solamente con la calidez de un solo rayo
para que despierte,
y recuerde vagamente el sueño
de haber sido en otro día:
.
.
.
humano.

Holes

2008-04-13T20:10:00.004-05:00

...

Hay veces que en las barcas agujereadas
se llega antes al destino,
pues,
por extraño que parezca,
llevan en su corazón
al
mar
...

aire

2008-04-13T19:58:00.008-05:00

.
To breath.
.
Llenarme a bocanadas los pulmones,
para apaciguar mi llanto.
.
Sentir la brisa refrescante,
luego de salir del claustro.
.
Evocar la música de tus suspiros.
.
Tener la certeza de saber en dónde estás
y de poder tocarte,
tan solo con expandirme,
tan solo con estirarme,
a todo lo largo de este mundo...
.
hasta que por fín alcance...
.
el otro lado de este aire.
.

fear

2008-04-12T22:30:00.006-05:00

.
No existo.
.
No soy.
.
.
.
No puedo ser.
.

agua

2008-04-12T19:09:00.015-05:00

.
Ser agua... irme en un río.
.
Fluir y desgastar las rocas empecinadas en no dejar pasar.
.
Evaporarme.
.
Refrescar tu rostro en las mañanas.
.
Acariciarte con la sutileza de ser una burbuja.
.
Caer de una cascada.
.
Ser tres cuartas partes de tu cuerpo.
.
Llover y penetrar a través de las paredes, de tu techo.
.
Fluir, nunca dejar de fluir
y correr siempre incansable
soñando que algún día descubriré el hueco,
para desembocar al mar.
.

no where

2008-04-12T18:56:00.003-05:00

- El barrendero con cara ladeada y ojos negros,
.
- El señor de traje que come al pie de una jardinera un arroz frio, para luego fumarse un cigarrillo,
.
- Las mujeres que quieren que el petróleo siga siendo nuestro,
.
- El señor de gorra que delínea su bigote, a la sombra de los árboles de la alameda,
.
- El hombre que vende su cuerpo, disfrazado de mujer,
.
- Los cuervos relucientes,
.
- El asta sustentada por las manos de bronce...
.
Todos me miran pensando que soy extranjera,
sin pasarles por la mente,
que a mí también me duele este país.
.

Crux

2008-04-03T18:50:00.005-06:00

.
Sin tener a donde ir,
madrugo andante por las calles de Sevilla en jueves santo.
.
Las saetas heladas perforan mi ropaje
y sentada en la banqueta
siento cáscaras de pepitas cayendo desde el cielo.
.
Miro pasar imágenes y gitanos enlutados;
trompetas, capuchas y tambores.
.
Como un fantasma,
permanezco traspasable e invisible,
inclusive para mí misma
...que ya no sé de dónde vengo ni qué soy...
.
Sin embargo y por fortuna,
la señal de mi existencia permanece
colgando de mi cuello.
.

vieiras

2008-03-15T12:42:00.004-06:00

.
No sé exactamente qué es lo que me duele al dejar Santiago.
.
.
.
(Quizás sea la concha).
.